Ghost

III. Sad Dream

Sky Ferreira – Sad Dream

«And I hope it’s not just a bad dream, 
Hope it’s not just a sad dream»*

I. Странник. #pov_Джастин

Я здесь, чтобы найти её.

Кажется, миллионы лет прошли, прежде чем я всё понял. Миллионы лет, а может, миллиарды.

Я не чувствую холода. Я просто иду, иду к своей цели.

Птица проносится над моей головой, отвлекая меня от дороги. Я поднимаю взгляд в небо, но тут же опускаю его. Дорога. Всё, о чем я должен сейчас думать.

Отодвигаю ветку руками и вижу свою цель — деревянный домик, освещённый луной. Я пришёл.

Замедляю шаг, боясь побеспокоить кого-то. Но, кажется, беспокоить некого. Боюсь понять, что здесь нет никого. Нет. Не было. Не будет. Километры пути и тонны переживаний. Всё зря. Мне кажется, это вид смысла жизни — делать всё зря. Я нашел свой смысл.

Она.

Ладно, я не считаю её смыслом. Это высшая цель, предел всех мечтаний. Смысл — слишком громкое слово, поэтому я выберу ещё громче. Жизнь.

Руки трясутся, но холод здесь ни при чём. Это что-то другое. Волнение? Не думаю. Боязнь того, что и последняя надежда, единственная оставшаяся мечта может обратиться в прах? Безусловно.

Я ушел зря. В этом не было нужды, но я не мог решать. Точнее, решение то я принял, но слишком поздно. Она осталась одна. Сердце разрывается при мысли о том, что она может страдать, конечно, если у меня есть сердце. Вот в чем я действительно не уверен.

Всё ближе к дому. Клянусь, я вижу его в первый раз и понятия не имею, как она там оказалась. Если она там. Конечно же, только если она там.

Здание возвышается над моей головой. Всего два этажа, но оно кажется мне огромным.

Не помню, как я оказался внутри. Я пришел в себя, стоя перед дверью. Что-то подсказывало мне, что она там. И я вошел.

Луна освещает маленькую комнатку. Возле стены, правее от меня, — кровать. А она лежит там. Грудь подымается и опускается, пока она вдыхает и выдыхает, и мне уже кажется, что я не могу позволить себе такую простую процедуру, как дыхание. Умер. Уже давно. А она жива, и только поэтому я должен жить тоже.

Беру с полки фотографию. В улыбающемся, жизнерадостном мальчике на снимке я узнаю кого-то, похожего на себя, но это не я. Мой брат близнец, таинственно исчезнувший, оставив вместо себя меня. Моя копия, прошлый я или вообще кто-то другой,— называйте как хотите, но это не я. Может, я им и был, но это — давно, а сейчас я здесь, стою и думаю, когда я умер. Вчера или, может, год назад? Я просто больше не чувствую себя живым. После этих мыслей издаю нервный смешок, мол, как будто когда-то чувствовал. Конечно.