Ghost

XVI. Hurricane

MS MR — Hurricane

«The storm never cameOr it never was»*

I. По­чему ни­чего не по­нимаю и не ви­жу? #pov_Джас­тин

Ура­ган.

Иног­да мне ка­жет­ся, что я по­пал в са­мый его центр, а иног­да — что вок­руг ни шо­роха, что я стою на мес­те и ни­чего не де­лаю. 

За ок­ном дождь. Я по­тираю пе­рено­сицу и ус­трем­ляю взгляд на ули­цу — кап­ли раз­ме­рен­но опус­ка­ют­ся на зем­лю в од­ну се­кун­ду, а в дру­гую уже бес­по­рядоч­но па­да­ют, разъ­ярён­но сту­ча об кры­шу. Ли­вень на­чина­ет­ся быс­трее, чем я ду­мал. Он на­поми­на­ет мне о чём-то. Кап­ли за стек­лом сли­ва­ют­ся в од­но се­рое пят­но — оно с уд­ру­ча­юще-ог­ромной си­лой стре­мит­ся ко мне; пе­ред гла­зами мут­не­ет, и я по­нимаю то, о чём рань­ше да­же не до­гады­вал­ся. Бу­ри ни­ког­да не бы­ло. Я во­об­ра­зил её сам.

***

Те­перь дождь ба­раба­нит по мне. Всё, что я ощу­щаю, — его нас­той­чи­вый стук и свои ле­дяные паль­цы. Ке­ды про­мок­ли. «И кто вы­ходит в ке­дах на ули­цу в та­кой дождь?», — про­носит­ся у ме­ня в го­лове. Ус­ме­ха­юсь и ог­ля­дыва­юсь по сто­ронам. Де­ревья тём­но-изум­рудные — их изог­ну­тые листья воз­вы­ша­ют­ся на­до мной, рас­ка­чива­ясь от каж­до­го ду­нове­ния вет­ра. Во­да ска­тыва­ет­ся с листь­ев, а дождь не пе­рес­та­ёт сту­чать по ним. Го­лова рас­ка­лыва­ет­ся, как буд­то я слиш­ком мно­го вы­пил, — ты­сяча пу­шек вы­пус­ка­ют сна­ряды в мой мозг, и я ка­чаю го­ловой, что­бы отог­нать это про­тив­ное ощу­щение. Мо­жет, я и прав­да пил? Ни­чего не пом­ню.

Пос­ле каж­до­го ша­га под но­гами раз­да­ёт­ся хлю­па­ющий звук, и я по­нимаю, что иду по лу­жам, — на зем­ле ни од­но­го су­хого мес­та. Пе­ред со­бой ни­чего не ви­жу — толь­ко зе­лёно-чёр­ное пят­но, сквозь ко­торое прог­ля­дыва­ют на­мок­шие листья и кап­ли дож­дя. Что-то шу­мит в сто­роне; я рез­ко обо­рачи­ва­юсь и лишь сей­час по­нимаю, что дер­жу что-то в ру­ке. Неп­ро­из­воль­но ка­ча­юсь и нак­ло­ня­юсь в сто­рону, упе­рев­шись во что-то твёр­дое. По­чему я не мо­гу ус­то­ять на мес­те? Ру­кой на­щупы­ваю ко­ру де­рева и прик­ры­ваю гла­за. «Я в по­ряд­ке».

 Ша­та­юсь в сто­рону; но­ги под­ги­ба­ют­ся и я сно­ва хва­та­юсь за де­рево. Где-то глу­боко в под­созна­нии, так от­да­лён­но, что я с тру­дом слы­шу, мой собс­твен­ный го­лос шеп­чет: «Бу­ри ни­ког­да не бы­ло». А что тог­да это?