...

XI. Blessed With A Curse

Bring Me The Horizon – Blessed With A Curse

«Ever since this began,
I was blessed with a curse»*

I. Так пой­дём же, вста­вай. #pov_Джас­тин

На­маты­ваю прядь во­лос Эли­сон на па­лец. Это ус­по­ка­ива­ет ме­ня, так что я нем­но­го при­шёл в се­бя. Не мно­го. Лишь са­мую ма­лую часть, по­тому что я не пом­ню, ка­ково это, — быть пол­ностью спо­кой­ным. 

— Я дав­но не ви­дела мать, — бор­мо­чет Эли­сон. Её гла­за ши­роко рас­пахну­ты, но она не смот­рит на ме­ня. — Ин­те­рес­но, как она там? — Эли под­ни­ма­ет взгляд на ме­ня.

По­чему я так стран­но чувс­твую се­бя, ког­да она на ме­ня смот­рит? Ук­ры­ваю Эли­сон оде­ялом — в ком­на­те хо­лод­но, пос­тель то­же хо­лод­ная.

— Я мо­гу пос­мотреть, — про­из­но­шу я.

— Как? 

Эли­сон при­под­ни­ма­ет­ся на лок­тях и удив­лённо гля­дит на ме­ня, хло­пая рес­ни­цами. Во­лосы па­да­ют ей на ли­цо. Я взды­хаю.

— Я же приз­рак. — Мне всё ещё стран­но об этом го­ворить. — Что-то вро­де те­лепор­та­ции.

Эли­сон вы­гиба­ет бровь; она выг­ля­дит оза­дачен­ной бук­валь­но па­ру се­кунд, сей­час же на её ли­це сно­ва иг­ра­ет улыб­ка, неп­ро­из­воль­но зас­тавля­ющая ме­ня то­же улы­бать­ся.

— Да­вай! — У неё си­яют гла­за. 

Ки­ваю. Для на­чала мне нуж­но сос­ре­дото­чить­ся. Я встаю с кро­вати, ог­ля­дываю ком­на­ту. Эли­сон си­дит на пос­те­ли, под­жав под се­бя но­ги и смот­рит на ме­ня, не от­кры­вая взгля­да. Это нап­ря­га­ет, но я не мо­гу от­вле­кать­ся. Бе­лые сте­ны, свет­ло-ко­рич­не­вый пар­кет. Де­лаю шаг на­зад и на­тыка­юсь на стол, ощу­пываю его од­ной ру­кой, не обо­рачи­ва­ясь. Люс­тра — пря­мо над кро­ватью; свет, хоть и не очень яр­кий, но ре­жущий гла­за. По­это­му я их зак­ры­ваю. Вы­рав­ни­ваю ды­хание. Пять. Чувс­твую, как наг­ре­ва­ет­ся стол под мо­ей ла­донью. Че­тыре. Лу­чи све­та про­бира­ют­ся да­же че­рез зак­ры­тые гла­за; я жму­рюсь ещё силь­нее. Три. Пол под но­гами ис­че­за­ет; я не чувс­твую сво­его те­ла. Два. Слы­шу сла­бый стон Эли­сон где-то очень да­леко, что­бы он мог как-то по­дей­ство­вать на ме­ня.

Один.

II. Я не бо­юсь. #pov_Джас­тин

Преж­де чем рас­крыть гла­за, я при­нюхи­ва­юсь. Пах­нет чис­то­той и сан­да­лом. Ощу­пываю сте­ну спра­ва от се­бя. Не знаю по­чему, но я бо­юсь от­крыть гла­за. «На это нет ни­какой при­чины», — го­ворю я се­бя. Ко­неч­но, нет. По­это­му я рез­ко рас­па­хиваю гла­за.