Cântă pomana la înmormântarea robului lui dumnezeu, sânge de cioară.
Kilograme de lacrimi cad peste globulele lui roșii, ceafă în picior cu putrefacția.
Simțea în stomac fluturi, ce fel de hrană o fi și asta?
Și îi simțea pentru că a avut indigestie și gaură la stomac, urma să își spele intestinul,
apoi să îl usuce cu toasterul de pâine.
Toasterele fac, cel mult, grătar.
Mă ascunsesem sub o sutană dintr-un cuier și mirosea a popă, tămâie și ruj de babă.
Când salivează pe mânuța preotului, rămâne secret, dar se șterge de partea din dos a sutanei.
Și stăteam acolo ca într-o grotă, era rece și umed, întuneric beznă,
praful îmi devenise prieten și anafura înmuiată în vin
e mai bună decât spirtul tras prin pâine.
Trebuia să ies, dar dacă ieșeam, știam sigur
că a mea conștiință mă așteaptă de trei zile la ușă.
Fug de mine de parcă nu știu, dar da! De ce să nu fie?
E ciudat să vorbesc singură, prefer să vorbesc cu mine.
CITEȘTI
Felii de psihoză
PoetryVreau să știu cum va fi să dau mâna cu eternitatea. Și când voi afla, din mine nu vor mai rămâne decât litere și foi.
