Poema nº97: Querido diario (#2)

7 3 0
                                    

Querido diario

Querido diario, escucha mis suspiros

y aguanta lo que tengo que deciros.

Me susurras todo irá bien

y me acaricias la sien.

Querido diario, hoy te traigo una historia,

no es sino la historia

de un alma rota llena de euforia.

En la travesía hay tormenta,

su miedo aumenta.

No vaya usted a mirar su manga sangrienta,

de haberse embarcado usted no se arrepienta.

Se abre el telón y respiro, es mi hora de actuar.

Se cierra el telón y me ahogo, los focos me han dejado de alumbrar.

Entre páginas mi rostro escondo,

esto es muy hondo.

Lunes está escrito en rojo de sangre.

Martes es azul de lágrimas

Miércoles es verde de envidia.

Jueves cuenta uno, dos, tres, porque no es cómo crees.

Teñido en amarillo, hay alegría y las mariposas me acompañan con su gracia divina.

Viernes se vuelve gris de aburrimiento.

Sábado es rosa de amor y las llamas de las velas arden como lo hice yo.

Domingo, de oca a oca y tiro porque me toca. Plumas blancas abrigan mi piel y dejo de serme fiel.

No es un error,

el herrero se quedó sin calor

y el metal no se deshace con fervor.

Perdió su ductilidad y ahora es rígido como su creador.

Él no entiende nada,

ella no le mira a la cara, está angustiada,

es una mezcla entre aterrada

Y apenada.

Ella tan avergonzada

Se marcha sin decirle nada.

Y en la travesía hay tormenta.

Su miedo aumenta.

Se abre el telón y te quedas quieta.

Se cierra el telón y solo eras una marioneta.

Entre páginas vives una oda,

se te ha ido la olla.

Uno, dos, tres,

Al escondite inglés,

Me apuesto lo que quieras a que te paralizas ante el marqués.

Lunes, hace frío.

Martes, estoy frito.

Miércoles, jueves y domingo, ha despejado.

Viernes y sábado, la bestia ha despertado.

El herrero erra y deja de ser quien era.

Él lo entiende todo y se aleja,

solo aire te deja

Y encima se queja.

Querido diario, no sé cómo se apellida

rompiste nuestra promesa prometida

y usted solo demora mi huida,

pues no entiende que esté cohibida.

Es usted un anuario,

apenas y centenario.

Escuche al canario

y dígame si es beneficiario,

Querido diario.

*Este es el poema que presenté al concurso de mi instituto. Es una mejora del poema número 71, que tiene el mismo título. No gané nada en el concurso :'(. Pero bueno, lo intenté. Espero que os guste el poema :) ♡ ⚘.

Poemario de mi adolescenciaDonde viven las historias. Descúbrelo ahora