Look At Me (Tradução)

Um herói próprio

Snape não se mexia há cinco horas, mas ele ainda estava vivo, mesmo que apenas por pouco. Harry estava sentado ao lado de sua cama no St. Mungus agora, observando o peito de Snape subir e descer e temendo a quietude, o silêncio da morte. Ele mal havia dormido — e o pouco sono que conseguiu o deixou mais abalado e chorando do que revigorado —, mas não se importava muito. Snape precisava de um protetor agora de qualquer maneira.

Onde diabos estavam os curandeiros? Eles não tinham feito muito além de cuidar de Snape e isso não caiu bem para Harry. Ele tinha pouco conhecimento de cura, mas certamente Snape precisava de mais do que isso.

Pelo amor de Deus, eles nem limparam o homem. Pomfrey não tinha conseguido, não com a enfermaria lotada de pacientes moribundos e outros curandeiros – pessoas em quem Pomfrey confiava e havia chamado para lidar com o excesso – mas Snape precisava de ajuda. Ele não podia dormir em sangue e veneno por horas assim. Não machucaria sua pele?

Ele estava tão pálido sob o sangue, pálido e frio. Harry não suportava vê-lo tão doente, especialmente agora que sabia o quão corajoso Snape realmente era.

Ele segurou a mão de Snape, preocupando-se com a bagunça sangrenta grudada em seus dedos e os pelos finos reunidos nas bases de seus dedos. Não estava certo. Snape era elegância e força. Dignidade. Ele odiaria ser visto assim.

Ele pode odiar ser lavado pelo maldito Harry Potter, porém, então Harry hesitou em arrumar a bagunça. Ainda assim, ele tinha que fazer alguma coisa. Aquele veneno não podia ser saudável, e não havia mais ninguém para ajudar.

E Snape segurou Harry quando a vida sangrou dele. Confiou nele. Era ousado demais acreditar que Snape não o odiava de verdade, e ainda assim...

Talvez ele não se importaria tanto quanto Harry pensou. A água e coisas assim podem ajudá-lo a sair dessa de qualquer maneira.

Decidido, Harry transfigurou o botão mais alto de sua camisa em uma bacia funda, encheu-a com água morna e conjurou uma flanela. Ele pensou em pegar emprestado a saboneteira perto da porta por um momento, mas acabou decidindo não fazer isso. O sabão pode interagir com o veneno, ou pode irritar sua pele já ferida. Melhor ficar com água pura até que os curandeiros o aconselhassem sobre qual sabonete seria melhor.

Isso resolvido, ele transfigurou o lençol embaixo de Snape em uma espécie de banheira de plástico rasa e abriu o manto arruinado do homem, depois a camisa debaixo dele. Sangue respingou em seu peito e garganta, preso nos pelos esparsos sobre seu peito e no centro de sua barriga, mas o corpo por baixo fez a respiração de Harry travar. Merlim. Snape estava em forma sob as vestes e a bagunça. Quem teria adivinhado?

Harry se encolheu com seus próprios pensamentos. Ele deveria ter adivinhado. Snape era um duelista poderoso, um agente triplo e um mestre de defesa. Claro que ele estaria em forma. É certo que era um tipo de condicionamento físico, agilidade e graça na forma ao invés de força bruta, mas Harry preferia esse tipo de qualquer maneira. Mais versátil.

'E mais atraente.'

Harry ficou boquiaberto com o corpo esguio embaixo dele. Que diabos? De onde veio esse pensamento?
Ele balançou a cabeça e arrastou sua mente de volta à tarefa. Ele não tinha o direito de julgar o corpo de Snape de qualquer maneira, e o homem precisava de ajuda. Este não era o momento para deixar sua mente – ou seus olhos – vagarem.

Ele molhou sua flanela e a levantou em direção à bochecha manchada de sangue de Snape, mas seus dedos congelaram em respiração do rosto do homem. Snape o odiaria por isso. Ele odiaria Harry e gritaria com ele e o compararia com seu pai idiota, e a ideia doía.

Naquele momento terrível na cabana, Snape se agarrou a Harry e segurou seu rosto, abriu seu coração e mente para Harry e confiou nele para protegê-lo. Por um instante, Harry teve certeza de que Snape havia virado o rosto para o pescoço de Harry, o nariz infame pressionado contra seu ponto de pulsação, picos rápidos de ar aquecendo seu peito.