psych ❁ muke au (italian translation)

0.1

È davvero difficile formulare pensieri coerenti quando vuoi morire.

Io, tra tutti, dovrei saperlo.

Quando avevo tredici anni, venni diagnosticato. Ovviamente, i dottori devono scavare più a fondo nella tua mente per trovare ogni piccolo dettaglio. Ti diagnosticano tutte le possibili malattie mentali che possono.

Per due ragioni.

Uno, per farti sentire più fottuto che possono. Più fottuto sei, più avrai bisogno di cure.

E due, guadagnano soldi grazie a te. Tutte le medicine, le sessioni di terapia, i soggiorni ospedalieri.

Ne approfittano.

E loro sono dei guadagnanti di soldi bastardi. In quale altro modo potrebbero avere una laurea in medicina?

Proprio come l'uomo sopra di me ora, che infila aghi nella mia pelle e mette una maschera sul mio viso. Sta urlando, ma non so cosa sta dicendo. Il mondo sta girando e vorticando, fondendosi in un mare di colori e suoni.

Sto morendo. O, almeno, ci sto provando.

Le mie braccia sono di un rosso scuro. Il sangue esce dai tagli freschi disseminati sulla mia pelle pallida. Ma non sono abbastanza profondi.

Sono un coglione. Non riesco neanche ad uccidermi.

Hanno detto a mia mamma che lo supererò. Ma io desidero di no. Sono così stanco. Sono pronto per andarmene. Dormire per sempre, essere finalmente libero.

Sono passati quattro anni da quando sono stato diagnosticato, sono sopravvissuto per quattro anni. Non è abbastanza?

Quattro anni di costanti lotte, di battaglie ogni giorno.

E ne ho abbastanza.

"Luke, puoi sentirmi? Starai bene, amico," dice l'uomo sopra di me, rassicurandomi, "stringi la mia mano se mi senti."

Stringo la sua mano prima che tutto sfumi nel nero.