In Another Life || l. s.

25

Harry si svegliò con la sensazione della luce solare contro il suo viso. Faceva caldo su di lui, sicuramente qualcosa che si sarebbe trovato confortante, ma mentre si muoveva a letto, era certo che qualcosa non andava.

Teneva gli occhi socchiusi ei suoi movimenti riservati, aggrappato alla falsa speranza che Louis non si stesse muovendo perché non voleva svegliarlo. Ma il riccio sapeva che non era così. Semplicemente non voleva accettarlo.

Allungando un braccio tremante, Harry prese la mano di Louis. Chiuse gli occhi e strinse il palmo. Faceva freddo. La sua mano tremava più forte ad ogni secondo che passava, come se il movimento potesse far svegliare il liscio. Il viso di Harry sepolto nell'incavo del suo collo. Premette il ponte del naso contro la pelle fresca. Le sue labbra sfiorarono la sua clavicola alla disperata ricerca di quel familiare calore. Entrambe le mani si erano strette intorno a quelle di Louis adesso, tremando senza sosta. Non riusciva a trovare il polso.

La devastazione gravò su Harry in quell'istante. Era una sensazione surreale, che non avrebbe mai potuto descrivere in un milione di anni. Lo strinse, minacciando di schiacciarlo dall'interno. Il dolore gli bruciò l'anima, ostacolandolo, rendendolo senza parole al punto che non sapeva più cosa fossero le parole.

Un singhiozzo poi uscì dalla gola di Harry.

Cercò disperatamente di trattenerlo. Provò così tanto a tenersi insieme, ma sapeva di essere troppo debole per fare un bluff del genere. Una volta che il secondo singhiozzo lasciò il suo corpo, si sentì in una spirale. Non c'era modo di nasconderlo.

Era disfatto.

Il suo corpo sussultava a ogni singhiozzo che gli veniva strappato, il suo corpo si arricciava per avvicinarsi. Tenne il viso contro il collo del cadavere, appena sotto la mascella, respirando tutto ciò che era rimasto di Louis.

Aveva così tante cose che avrebbe voluto fare con lui, così tante cose che avrebbe voluto dire, ma tutte quelle cose sembravano essere svanite una volta che il momento era arrivato. Harry avrebbe voluto urlare, ma non riusciva a trovare la sua voce. Nemmeno una frase poteva superare la sua sofferenza.

Si tenne contro Louis e lo tenne stretto con la poca forza che gli era rimasta. Non si alzò per allertare gli infermieri, i dottori o chiunque in ospedale. Sapeva che una volta scoperto, gli avrebbero portato via il ragazzo.

Così rimase al suo posto, aggrappandosi a Louis, accogliendo la sua compagnia per l'ultima volta prima di non vederlo mai più.

Una volta che Harry lasciò l'ospedale, non si voltò più indietro.

Quel giorno tornò a casa con una coperta appallottolata tra le braccia, una sciarpa bordeaux al collo e niente più dall'ospedale. Il freddo non era più un fattore determinante per Harry. Non poteva sentirlo. La sua mente non glielo avrebbe permesso.

Tornato a casa non salutò nemmeno i suoi genitori che erano seduti in soggiorno e fecero delle domande. Lui rispose a tutto sfacciatamente. Hanno chiesto della coperta e della sciarpa, ma non hanno mai chiesto di Louis.

Harry era contento. Dopo tutto, era una buona idea non avergli mai parlato di lui.

Salì i gradini della sua stanza, appallottolò la sua - non più - coperta di Louis in un grumo, e la lasciò cadere sul letto insieme alla sciarpa. Si frugò in tasca per estrarre il telefono e chiamò uno dei suoi contatti. Se lo portò all'orecchio e aspettò che l'altra linea rispondesse. Una volta fatto, Harry fu accolto da un "Pronto?"

Il riccio esitò, deglutì a fatica e guardò fuori dalla finestra.

"Ciao. Liam? Sono Harry. Sei impegnato?"

La voce del ragazzo con cui stava parlando era riservata e riluttante.

"No non lo sono."

"Se non è troppo disturbo, posso venire?"

Liam era silenzioso dall'altra parte. Lo sapeva già. Inspirò in modo udibile e Harry poté sentire un suono graffiante. Dopo un momento, finalmente parlò. La sua voce era solenne.

"Sicuro."