Une histoire de bébé

Chapitre 4 : Des fleurs et des lettres

-Eh Draco ! T'as encore reçu un bouquet !

-Qui peut bien t'harceler comme ça ?

-J'en sais rien.

Le Serpentard regardait le bouquet de fleur que tenais son ami métis.

Des dahlias, des anémones et des myosotis.

-L'année dernière déjà tu en avais eu pour la rentrée. Tu ne vois vraiment pas de qui ça peut venir ?

-Je te l'ai déjà dit Pansy je ne sais pas.

Prenant le bouquet des mains de son ami le blond examina les fleurs. Fidélité, amour éternel, résistance de l'amour, souvenir.... Le myosotis avait beaucoup de signification en revanche, il était moins clair à analyser.

Dans tous les cas le garçon rentra dans son dortoir-appartement, laissant ses amis dans le couloir. A l'aide de la magie il transforma un verre en vase et le rempli d'eau pour y déposer les fleurs.

-Tu vas encore les garder ?

-Blaise je t'ai déjà dit de ne pas venir dans mon dos sans faire de bruit. Tu veux que je te jette un sort ou quoi ?

-Excuse moi. Mais pourquoi tu les gardes à chaque fois ? Tu sais même pas qui les envoie.

Le sorcier sembla réfléchir quelques instants, réarrangeant les fleurs pour que la composition, peu coordonnée, soit plus harmonieuse.

-J'ai l'impression que je dois les garder, que c'est important.

-Pour toi ou pour la personne inconnue qui te les envoie ?

-J'en sais rien.

-Avoue tu les attendais ces fleurs.

-Peut-être bien.

-Si on considère que tu en a déjà eu à la même date l'année dernière et il y a deux ans, tu va en recevoir encore aux mêmes dates dans l'année.

-Aucune idée.

Le métis leva les yeux au ciel et le laissa tranquille. Peut-être bien que le blond attendît ces fleurs. Il n'en savait rien. Il ne savait même pas qui les envoyait.

D'un coup de baguette il fit venir à lui un parchemin. Il y avait écrit toutes les dates et toutes les fleurs qu'il recevait.

Il se pourrait bien que son ami avait raison. Il avait déjà écrit la date du premier septembre 1998. Il lui restait donc à écrire la couleur et le type de fleur. Pour l'instant le Myosotis restait une inconnue.

A chaque fois il recevait à peu près le même bouquet, ou en tout cas avec les mêmes types de situations. Il se demandait pourquoi il gardait ces fleurs. Il avait déjà essayé de les jeter. Mais quelque chose d'invisible l'en avait empêché.

Peut-être qu'il s'en était empêché lui-même. Comme la fois où il avait essayé de les bruler. Aucune flamme n'était sorti de sa baguette mais elle avait tellement chauffé qu'il avait dû la lâcher pour ne pas se bruler lui-même.

Dans tous les cas il était incapable de les jeter ou de les détruire. Il devait les garder, même au fond de lui il avait l'impression que c'était la bonne chose à faire même si il ne savait pas pourquoi.

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Hermione était toujours dans l'ancienne chambre de sa fille, là où elle avait trouvé les lettres cachées par Malfoy.

Elle avait eu le courage de n'en lire qu'une seule. Elle avait reconnu l'écriture du garçon dès que ses yeux s'étaient posés dessus. Au fur et à mesure de sa lecture les larmes étaient revenues et elle n'avait eu d'autres choix que de les laisser couler.