Destelloz y Granadas de Fragmentacion

Represalias

Ren Gleamspire presionó su frente contra el frío mosaico de la Sala de Fabricación de Foundry Nine-Nine. 

Eran las seis y cuarto de la mañana y hacía frío. El olor a productos químicos y suciedad saturaba el aire, pero no llevaba una máscara de filtración. Más bien, tomó tragos codiciosos de la atmósfera contaminada mientras se raspaba los dedos contra las baldosas, apretaba la mandíbula e hacía todo lo posible por no gritar. Sin embargo, ella quería hacerlo. Oh, cómo quería gritar. Quería gritar y rabiar y tomar un litro por cada gota de sangre de Cadre derramada durante el ataque al almacén. Docenas de entrenadores veteranos. Muerto. Cientos de nuevos reclutas. Muerto. Cientos y cientos más resultaron heridos, algunos lisiados. Algunos de por vida. Peor que eso era el propio estado de Piltóver.

La enfermedad ya empezaba a apoderarse de la bella ciudad.

Era inevitable, por supuesto. Sin un sistema de alcantarillado en funcionamiento y con la gran cantidad de personas que abarrotaban Piltóver, era inevitable. Eso hizo que el odio ardiera aún más. Ellos sabían. Deben haberlo sabido. Probablemente habían estado contando con ello. Prohibidas de robar comida de las bocas de los piltovianos hambrientos, las ratas de Zaun, en lugar de aceptar su lugar en la Máquina del Progreso, habían enviado una plaga.

Primera sangre para Zaun y la guerra ni siquiera había comenzado correctamente.

Por eso estaban aquí.

'Haz lo que se debe hacer'. Esas fueron sus órdenes, directas de los perfectos labios de Lady Ferros. Su Señora Ferros. Su Divina Señora, bella y perfecta como un reloj. 'Enséñales,' ella había dicho con esa voz perfecta con esos labios perfectos. Muéstrales, paloma mía, lo que significa que lo finito se atreva a tocar lo infinito.

La enfermedad, la sangre y la muerte habían sido infligidas en espirales caóticas sobre Piltóver sin otra razón que el odio bajo y arrogante. Eran esas cosas las que ella no podía soportar. Esas entre otras, pero sobre todo la hybris. La temeridad. ¿Cómo se atreven a golpear la mejilla de sus superiores?

"¿Me ves, mi señora?" Ren susurró, sus labios casi empujados hacia el piso sucio. “Hago tu voluntad, y soy tuyo. Todo de mí es tuyo, porque soy un propósito, y ese propósito es tu propósito. Mi propósito es tu propósito, mi aliento es tuyo, y mi corazón es tuyo, y mi fe es tuya”. Cerró los ojos y curvó los dedos, y el metal gritó debajo de ellos. “Camille, Camille, Camille… oh, mi Lady Ferros, ¿me ves? ¿Ves este buen trabajo que hago? ¿Tú…? Un gemido salió de detrás de ella, y golpeó el suelo con el puño, abollando las baldosas.

Se puso de pie lentamente, poniéndose de pie antes de volverse para mirar hacia el pasillo. La Sala de Manufactura estaba llena de trabajadores zaunitas. Por encima de ella, los pórticos estaban repletos de ellos. Todos de rodillas, todos atados y amordazados.

Cuidadosamente, revisó cada uno hasta que finalmente encontró al culpable, un hombre joven con la espalda encorvada por el trabajo duro. Su cabeza estaba rapada y estaba cubierto de suciedad y tatuajes. Ella irrumpió, sus tacones resonaron en el suelo con cada paso preciso antes de detenerse frente a él, mirar hacia abajo y decir: "Mírame".

Él estaba diecinueve por debajo en la fila de trabajadores, y no la miró. Mantuvo la cabeza gacha y los ojos cerrados. Su única respuesta fue un leve movimiento de cabeza mientras continuaba mirando fijamente al suelo.

"Salvajes", siseó ella. "Todos ustedes son salvajes". Ella extendió la mano, tomó su barbilla y lo obligó a mirarla mientras decía: "¿Sabes por qué estoy aquí?"

Su boca estaba llena con un hule arrugado, por lo que su respuesta salió como un gemido entre dientes.

Suspirando, Ren se quitó el trozo de tela de la boca y repitió la pregunta. “¿Sabes por qué estoy aquí? ¿O debo decirlo más lento? Y te lo diré ahora, no hablaré tu lengua vulgar”.