Resumen: Erik simplemente no puede mantener ese comportamiento misterioso sobre él cuando se trata de ti. O su temperamento. O su lujuria.
En una palabra, Erik era miserable .
Su verdadera obsesión, su dulce violinista, estaba enfermo y, como tal, no pudo mirarla desde el palco cinco mientras pasaba esos elegantes dedos por el arco y la cuerda.
Echaba de menos su piel adorada por el sol como un hombre hambriento echaba de menos la comida. Ella se destacó como la estrella más brillante del pozo. Tocar su violín como si fuera tan fácil como respirar, muy parecido a la forma en que el propio Erik tocaba sus muchos instrumentos bien versados.
Ver la actuación más temprano esa noche había sido realmente decepcionante. Ni siquiera la voz de Christine pudo compensar la falta de los altibajos melódicos que provenían de las cuerdas de su violinista. Era una clara pieza del rompecabezas que faltaba en todo el espectáculo. Uno que le irritó hasta el alma y le hizo jurar destripar al desventurado tonto en tu lugar mientras te recuperabas.
Y quería maldecir eso también.
El tramoyista más nuevo se había olvidado de limpiar el escenario después del ensayo previo hace unos días y tú, su gran musa, te resbalaste y caíste.
Su descenso desde el escenario hasta el hoyo casi lo había hecho revelarse desde su posición elevada en las balsas. Caíste tan abruptamente, tan profundamente, que gritaste. Un sonido miserable forzado de tu boca que había hecho que incluso Erik jadeara y quisiera alcanzar tu forma caída.
El propio Erik, con ese miedo y esa furia aún floreciendo en su propio espíritu, acababa de hacer lo que prometió cuando vio las lágrimas recorriendo tu rostro. Había destripado a DuBoi a una pulgada de su vida, el gusano no valía la pena ser llevado a su cámara de tortura, y lo dejó descansar durante las horas restantes mientras se atragantaba con su propia lengua.
Él pisoteó a través de sus pasillos ahora, en busca de ti, por supuesto. Después de vengar tus males, estaba casi mareado por volver a lo que había hecho desde tu herida más desafortunada.
Dobló la estrecha esquina de tu dormitorio en la enfermería y tarareó suavemente cuando sus ojos finalmente se posaron en tu forma.
Estuviste exquisito.
Podía observarte durante horas, y lo hizo. Con el teatro de la ópera en silencio después del espectáculo deslucido de la noche y Christine sin recibir una lección, su presencia no fue necesaria en ningún otro lugar cuando descendió el crepúsculo.
En su mayoría, leías libros de Senegal que estaban en un dialecto francés con el que él no estaba familiarizado para leer con facilidad, y trabajabas en tu música. Esa era siempre su parte favorita de la noche.
Cada vez que todos se retiraban a sus habitaciones compartidas, te escapabas, generalmente al techo, te apoyabas en la estatua del Ángel y sacabas tus partituras golpeadas para escribir. Dibujarías a mano las líneas de medida con manos firmes y la tinta más fina que tuvieras y luego estarías fuera.
Muchas noches Erik te había visto embarcarte en el arduo y muy familiar proceso de escribir tu propia música. Escribiste, tocando tu violín para comprobar tu canción, hasta que tus ojos comenzaron a cerrarse y el sol comenzó a asomarse en el horizonte.
Te encogerías, suspirarías, reirías y celebrarías en el techo con tus melodías, buenas y malas, y Erik miraría y desearía celebrar junto a ti. Para ayudar a guiarlo en la búsqueda de su voz musical. Para abrazarte en tu alegría combinada.
Anhelaba como ningún otro sentir tu toque.
Hubo muchas noches en las que fantaseó con robarte. En lo que a él concernía, la luz de la gente mundana no merecía ser bendecida por tu oscuridad. Una oscuridad que él apreciaría. Que él elogiaría, incluso.
