Hay tantas versiones tuyas rondando mi cerebro.
A veces me encuentro con el de la calesita. Está mirando la nada. Ni siquiera voltea a verme porque está demasiado ofuscado en su soledad.
A veces me encuentro con el que vende ilusiones en ese puestito patético y oxidado. Se pone guantes, pero sé de sobra que están vencidas. Solo son mariposas muertas.
Me encanta toparme con el artesano. Tiene los dedos llenos de pintura de colores. Quedan muy bien cuando se mezclan con los míos. La gente pide más del arte que generamos cuando estamos juntos.
Hay uno en especial que odio encontrarme. Él sabe que lo odio. Hago lo que sea por evitar toparlo pero siempre termina ahí. El que huye. El que se va. La sombra fantasmal que corre sin sentido ni dirección.
Todas tus versiones terminan ahí. La historia misma termina ahí. Porque en las banquetas del parque que son para dos, siempre va a faltar uno, y siempre voy a estar yo sentada esperándote.
ESTÁS LEYENDO
Poesía surrealista del siglo XXI
PuisiMás allá de la razón, de la lógica, para poder ir directamente a los instintos y navegar por los laberintos del inconsciente. Por encima de la realidad, pero dando un reflejo fiel de la misma, se encuentra este poemario iluminando los rincones oscur...
