Blackword

Prólogo- Isso é tão ruim?

747 DC, Europa

Ele mexe nas prateleiras de pedra, retirando ingredientes, enquanto ela fala ao fundo.

Ele mal registra as palavras dela, ou mesmo o brilho do sol de fim de tarde, que tinge

o interior da casa de madeira. Seu foco está direcionado para o caldeirão borbulhante

no centro do cômodo.

- Você está me ouvindo, Balthazar?

- E tem como não ouvir? -ele pergunta revirando os olhos, mas ainda sem olhar para

ela.

- Abusado. Você devia tratar melhor a única pessoa que ainda se dispõe a falar com

você.

- Você é uma meretriz, Morgana. Para o povo do nosso "lindo e agradável" vilarejo

você é tão pecaminosa e desprezível quanto eu. Eles só te suportam por causa dos seus

"talentos".

Ele mistura o conteúdo de dois frascos, acrescenta um pó vermelho e o mexe com uma

vara de cobre. Dentro do caldeirão negro a mistura adquire uma coloração branco

leitosa.

- O que está preparando desta vez? -ela pergunta, olhando para o amigo com mais de

20cm de altura à mais que ela. Que não para quieto em um canto da casa.-

Outra feitiçaria para te levar para a fogueira?

- Provavelmente. -ele joga um pequeno ramo de folhas verdes no caldeirão fazendo

com que o líquido passe do branco para o roxo instantaneamente.- Acredito que

finalmente consegui, Morgana. Eu criei uma poção capaz de trazer meu irmão de volta

à vida.

Ouvindo aquilo ela fica sem reação por um momento. Seus olhos se perdem em

lembranças e então ela volta o olhar para o rosto do amigo.

- Balthazar, você...

- Estou falando sério? Sim. Fiquei louco? É possível. -ele ri levemente ao dar a última

resposta. Ficando sério logo em seguida.- Desde que ele te trouxe para a nossa casa

ainda criança, ferida e a beira da morte, nós cuidamos uns dos outros. Os três unidos

contra tudo. Se quiser ir embora, eu não vou te julgar, mas eu tenho que tentar. -Ele

retira a vara de cobre do caldeirão e vira as costas para ela- Espero que você entenda.

Ela passa a mão pelo cabelo ruivo e parece pensar naquilo que ele acabou de dizer.

Ela, que estava sentada em uma das bancadas até aquele momento, põe as mãos nos

joelhos, suspira e se adianta em direção a porta.

- Para onde vamos? -pergunta ela, o encarando.

************

Apos à chegada da noite, uma particularmente estrelada, algo do qual o

feiticeiro não gostou nem um pouco. Ambos vestiram mantos com

capuzes para chegar ao terreno do cemitério.

- Para que os capuzes?

- Estamos no cemitério, à noite. -diz ele após entrarem.- Prestes a roubar um cadáver.

As pessoas já sabem quem somos. Uma prostituta e um feiticeiro mouro em um

cemitério à noite? Acho que é melhor não correr o risco de sermos reconhecidos.

Eles andam pelo meio dos montes de terra que demarcam os túmulos. A maioria não

tem nada além de uma cruz tosca de madeira, mas alguns, poucos, possuem placas.

Pranchas de madeira identificando o morto, a maioria nobres ou comerciantes ricos,

mas também havia aqueles que morreram em batalha. Foi entre esses, que eles o encontraram: "Ramon Blackword, guerreiro". Simples, discreta, sutil, a placa fez ambos, em suas mentes, voltarem para quando estiveram ali pela primeira vez.

- É mais difícil do que eu pensei que seria.

- Pelo menos você se preparou para isso, Balthazar. O que fazemos agora?

- Você cava e me entrega a terra vinda de dentro da cova.

Ele acena e faz com que o caldeirão apareça ao seu lado, com um estalo as chamas se acenderem embaixo do recipiente de ferro negro e ele continua à mexer o líquido com

a vara de cobre recém conjurada.

- Tem certeza de que vai funcionar? -ela questiona, enquanto lhe entrega a terra.

- Fugir ainda é uma opção para você. -fala, enquanto acrescenta terra à mistura em ebulição. Seu rosto é tomado por um sorriso ao ver o líquido mudar do roxo para o laranja. Lança um olhar para a amiga- Última chance, Morg.

- Faz logo a sua parte.

Ele ergue os braços e começa a entoar um cântico em uma língua desconhecida. Relâmpagos negros saem das mãos dele, cortando os céus, a cova termina de se abrir sem que ninguém mexa nela e de suas profundezas os restos mortais de Ramon voam e mergulham no cadeirão

- Se morremos aqui... -Morgana, começa.

- Estaremos os três juntos novamente do mesmo jeito. -Balthazar, diz segurando a mão dela e olhando para o caldeirão- Isso é tão ruim assim?

- Não. -ela aperta a mão dele enquanto pronuncia aquela resposta.- Na verdade, não é não.

Uma luz começa a vir do caldeirão e se intensifica pouco a pouco até que não se enxerga mais nada.