No reino de Möbius - devastado e quase tomado por máquinas - os pré-adolescentes: Peterson, que busca descobrir o motivo das invasões na floresta em que vive; Sonabelia, que espera seu aniversário de debutante; e Thersandro, que almeja ser um grande...
Peterson retornava para sua cabana pelo mesmo caminho de sempre após seu treino. Alerxios não o acompanhou dessa vez — estava cuidando da mãe que parecia mais abatida que de costume e tentando ligar os pontos das poucas informações que tinha conseguido no show.
Desde a confusão, os dois amigos chegaram à conclusão de que os robôs haviam identificado algum deles como membros da Resistência, e a ordem para essa descoberta era clara. Felizmente ninguém do grupo deles acabou capturado ou machucado. Peterson não queria nem tão cedo comparecer à capital novamente. A experiência certamente não fora das melhores.
O rapaz estava a poucos metros da casa, quando cheiro de fumaça invadiu suas narinas. Pensou imediatamente que poderia ser outra queimada na floresta, mas tendo em vista estar perto de sua morada, seu coração começou a palpitar e ele correu entre a vegetação; pulando troncos e desviando de arbustos. Aos poucos uma fumaça muito preta foi tomando os arredores.
Quando o jovem arqueiro cruzou as últimas plantas rumo à clareira, tomou um susto. A cabana estava inteira em chamas e uma massa preta enorme tomava o céu laranja. Sem pestanejar o garoto correu até ela. Parecia que tinha entrado no fogão a lenha deles. Tudo estava tomado por fogo.
— Pa-pai?! Mã-Mãe?! — tossiu, mal percebendo o que estava ao seu redor, pois os olhos lacrimejavam e queimavam.
Iria morrer se ficasse ali e compelido por esse medo, correu para o lado de fora novamente — ganhando uma queimadura na mão ao encostá-la as labaredas que consumiam o vão da porta. O jovem cambaleou atordoado na grama — a alguns metros do incêndio —, tentando recuperar o fôlego e tossindo convulsivamente; parecia que os pulmões queriam sair pela garganta.
No momento em que se virou para olhar a cabana mais uma vez, viu algo se mover no céu logo atrás da cortina de fumaça. Era uma nave com formato de dirigível, não muito grande nem comprido. Ele se afastava lentamente, fazendo a fumaça ser arrastada para o lado, conforme as hélices giravam e deixando um rastro no céu.
Peterson ficou sentado ali em choque. Seus pais estariam mortos? O simples pensamento de que pudessem ter virado cinzas, o fez soltar lágrimas de desespero.
— Peter?! Você está bem meu filho? — uma voz conhecida o chamou.
Ele virou o rosto a tempo de ver o avô — que morava na aldeia — se aproximar entre as árvores. O senhor de 79 anos, o puxou pelos braços e o arrastou para longe das chamas que avançavam rapidamente. Não havia o que fazer.
O avô o abraçou enquanto atravessavam algumas árvores tentando fugir da fumaça tóxica, pois o garoto estava tão em choque que mal conseguia mover as pernas. Apenas após afrouxar a gola da blusa de Peterson, que ele conseguiu respirar melhor e dizer algo:
— Por que fizeram isso?! — soluçou o jovem, balançando o rosto trêmulo e cerrando os dentes.
— Não sei meu filho... não sei....
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
