Нарисуй меня огнём

Глава 8

Луис

Скудный свет просачивался сквозь шторы, давая хоть какую-то возможность не чувствовать себя слепым. Мой нож прижимался тупой стороной к той части шеи, после пореза которой человек умрет. Хрупкое тело подо мной и медовые глаза, заставили мои мышцы напрячься.

- Я не...

- Что ты здесь делаешь? - мой требовательный голос прервал её попытки что-то сказать.

- Я хотела посмотреть на картину, - голос Николетты звучал иначе. Страх затопил её с головы до ног.

- Картину? - переспросил я, немного приподнимая бровь, находя эту ситуацию ироничной.

- Да, Виттория сказала, что твоя бабушка тоже рисовала, и одна из её работ висит в твоей спальне.

Она говорила правду.

- Не думаю, что я превратился в картину, - немного ослабив давления ножа, уточнил я.

Николетта молча смотрела мне в глаза. Она о чем-то задумалась, будто боролась сама с собой. Но почувствовав, как её свободная левая рука, дотронулась до моего предплечья, я сразу же встал с девушки. Мы с ней два незнакомца, и я точно не могу ей доверять. Особенно после смерти Альберто.

Включив свет в комнате, я подошел к висевшей картине, над комодом из темного дерева.

- Картина, за которой ты пришла, - сказал я, все также смотря на ночной морской пейзаж.

После смерти мамы, отец перевез все картины нашей бабушки на остров. По его словам, именно искусство изображенное на холсте, давало маме сил, а иногда вовсе помогало расслабиться. Эту картину, я забрал с собой, когда переезжал сюда, так как именно она всегда смотрела на меня. Эти лунные блики на штормовом море, показывали меня. Меня настоящего. Бушующее море - я, который старается сделать все, чтобы оправдать ожидания отца, и не опозорить честь матери. Блики, пытающиеся просочится сквозь темный цвет воды - я, который старается оставаться человеком.

Николетта поравнялась со мной и также молча уставилась на картину. Прошло несколько минут, которые казались секундами, прежде чем я боковым зрением глянул на девушку-загадку, которую мне предстоит разгадать.

- Она мрачная, - тихим голосом заключала Николетта, рассматривая каждый штрих. - Но блики на воде, делают её немного ярче. Будто что-то светлое прорывается сквозь темноту, поглотившую все вокруг.