Clair de lune

Chapitre VIII

En sortant du cours de potion, Drago s'étira, lança un regard à Ron qui sous entendait son désir de lui cracher au visage, sourit narquoisement à Hermione en faisant ressortir ses dents en même temps qu'un mauvais souvenir pour la jeune femme et passa devant Harry en lui jetant un coup d'oeil rapide.

- Connard... souffla Ron.

Harry haussa les épaules :

- Laisse le, il est incorrigible.

- Mouais, un Malefoy quoi, repris Ron.

Hermione soupira en lui envoyant une pichenette dans la nuque :

- Le nom ne veut rien dire Ronald, gronda t-elle, ce n'est pas par ce que c'est un Malefoy qu'il est comme ça.

- Par pitié ne M'APPELLE PAS RONALD !

- Dois-je te rappeler que Tonks est la nièce de Bellatrix et Narcissa ? Est elle aussi détestable ? Non et pourtant elles sont toutes les trois liées par le sang.

Ron soupira en se grattant la nuque.

- Moui, c'est vrais mais bon... c'est un couillon finit quand même.

*****

Drago marchait d'un pas sec et pressé le long des couloirs. Le regard fixé sur la ligne d'horizon était sa marque de fabrique lorsqu'un sujet lui triturait l'esprit.

De cette manière, il croisa Hermione sans vraiment la voir, contrairement à elle.

La jeune femme s'arrêta, interloquée.

Quelque chose d'étrange se passait, elle l'avait sentit. Mais ce n'était pas pour tout de suite. Hermione reprit son chemin sans lâcher Drago du regard qui s'éloignait en face d'elle, de l'autre côté du cloître. Il était si pâle... semblait si terrorisé...

Heureusement qu'il ne se rendait pas compte que ça se voyait, sinon il aurait probablement fait une crise de nerfs.

Elle plissa un peu plus le regard vers lui avant de remarquer un détail plus qu'important sur le blond : il se tenait l'avant bras, l'endroit traditionnel de la marque des ténèbres.

Toute forme de compassion pour Drago s'évanouit dans son coeur et sa voix sortit d'elle même :

- Harry !

Et elle se précipita jusqu'à leur salle commune pour aller vérifier l'état de son ami.

Que se préparait il ?

L'avant bras de Drago le tiraillait. Malgré tous ses efforts, son visage montrait de bref spasmes de douleurs et sa main se refermait brutalement et par à-coups sur sa marque.

Il avait reçus une lettre qu'il tenait serrée dans sa main moite tandis que des longues sueurs froides s'écoulaient de son front.

Qu'allait il lui arriver ? Quelqu'un avait il lu dans son esprit qu'il s'opposait désormais à Voldemort ? Rogue était il du mauvais côté et l'avait manipulé depuis le début ?

Une véritable tempête se levait sous son crâne, le faisant apparaître plus pâle que jamais.

Il arriva jusqu'à sa salle commune, bien décidé à sécher, pour la première fois, un cours de botanique.

Drago referma la porte de sa chambre individuel dans un soupire essoufflé ; il devait se reposer avant qu'elle n'arrive ou il ne tiendrait jamais le coup.

D'un commun accord avec son mental effrité, il s'écroula en travers du matelas et, sans même prendre le temps de se glisser sous les draps, il s'endormit.