Contes de fées pour petits et grands

L'apprentis d'Anansi

(Storytober - Jour 14 - Folklore)

 Il était une fois, dans un village à l'orée des vastes forêts enchantées d'Afrique, une jeune fille nommée Sakinah. Elle était une enfant curieuse, intelligente et vive, avec une étincelle dans les yeux qui semblait capturer la lumière de la lune elle-même. Sa mère disait souvent : « Sakinah, tu as l'esprit aussi acéré qu'une griffe de lion, mais cela t'apportera des ennuis si tu n'es pas bien guidée. » C'est ainsi que, lorsque Anansi, le dieu araignée farceur, descendit du haut des arbres en tissant sa toile pour offrir de prendre Sakinah comme apprentie, sa mère accepta à contrecœur.

Anansi était connu dans tout le pays comme le maître des histoires, le tisseur de secrets, et le dieu rusé qui avait trompé plus d'un. On le craignait autant qu'on l'aimait, car ses tours enseignaient souvent des leçons autant qu'ils provoquaient des méfaits. Quand il parlait, sa voix avait une mélodie chantante, et ses huit membres fins se mouvaient comme dans une danse aérienne. « Mon enfant, » dit-il à Sakinah, « tu apprendras à être aussi rusée que moi, et peut-être même qu'un jour, tu me dépasseras. »

Sakinah suivit Anansi au plus profond de la forêt enchantée, où les ombres dansaient et des yeux étranges les guettaient depuis les fourrés. Sa première leçon commença lorsqu'ils arrivèrent dans une clairière bordée d'arbres ornés de toiles tissées de fil d'argent. Au centre de la clairière reposait une créature — un Eloko, un être nain à la bouche si grande qu'il pouvait avaler une gazelle entière. Il dormait sous les arbres, ronflant doucement.

« Va prendre la calebasse autour de son cou, » murmura Anansi à Sakinah, « mais ne le réveille pas, car l'Eloko est un esprit affamé, et il dévorerait même une enfant aussi rusée que toi. »

Sakinah s'approcha sur la pointe des pieds, telle une léoparde, et tendit la main vers la calebasse suspendue par une lanière de cuir. Mais au moment où elle la toucha, les yeux de l'Eloko s'ouvrirent brusquement, aussi verts et froids que les profondeurs de la forêt.

« Qui ose me voler ? » rugit-il, sa voix grondant comme le tonnerre.

Le cœur de Sakinah bondit dans sa poitrine, mais elle trouva vite un plan. « Ô grand Eloko, » dit-elle, sa voix calme, « je ne volais pas, mais je polissais ta calebasse pour qu'elle brille autant que ton grand esprit. Vois comme elle est couverte de poussière. »

L'Eloko, bien que féroce, n'était pas intelligent, et il plissa les yeux en examinant la calebasse comme s'il remarquait la poussière pour la première fois. « Très bien, » grommela-t-il, « polis-la, mais ne t'attarde pas. »

Avec des mains rapides, Sakinah frotta la calebasse avec une feuille voisine et retourna en dansant vers Anansi, laissant l'Eloko se rendormir.

Anansi gloussa, un son semblable au bruissement des feuilles sèches. « Tu es vive d'esprit, enfant. Tu as réussi ta première épreuve. »

Les jours passèrent, et Sakinah apprit beaucoup d'Anansi — comment lire les messages cachés dans le vent, comment raconter des histoires qui faisaient oublier leurs douleurs aux anciens et tenaient les jeunes immobiles d'émerveillement, et comment utiliser son esprit pour tromper ceux qui voudraient lui faire du mal. Mais son plus grand défi arriva lorsque Anansi l'amena à la Rivière des Murmures.

Là, dans les eaux peu profondes, se tenaient deux lions bleus, leur pelage aussi profond et scintillant que le ciel au crépuscule. Ce n'étaient pas des lions ordinaires ; ils étaient les Gardiens de la Rivière, connus pour leur loyauté envers le monde des esprits et leur tempérament ardent.

« Sakinah, » dit Anansi, « tu dois traverser cette rivière, mais les lions ne te laisseront passer qu'en résolvant une énigme. Si tu réponds mal, ils ne seront pas cléments. »

Alors que Sakinah s'avançait vers la berge, le premier lion, dont la crinière scintillait de gouttelettes d'eau, parla d'une voix à la fois grave et douce. « Quelle est la chose qui arrive toujours mais n'arrive jamais ? »

Sakinah fronça les sourcils, réfléchissant intensément. Elle avait déjà entendu parler de telles énigmes, et juste au moment où le deuxième lion ouvrait la bouche pour grogner d'impatience, elle répondit : « Demain. Il arrive toujours, mais quand il est là, c'est aujourd'hui. »

Les lions, pris de court, acquiescèrent. Mais le second lion, encore insatisfait, lança une autre énigme : « Qu'est-ce qui vit dans la terre, se nourrit de la pluie et meurt au soleil ? »

Celle-ci troubla Sakinah, car elle n'en connaissait pas la réponse. Pourtant, alors qu'elle baissait les yeux vers la rive, elle aperçut un ver de terre qui se tortillait hors de la boue. Elle sourit, car la rivière lui avait murmuré son secret. « C'est le ver de terre, » répondit-elle. « Il vit dans le sol, se nourrit de la pluie, et lorsque le soleil est trop fort, il périt. »

Sur ce, les lions s'inclinèrent et laissèrent Sakinah passer. Anansi, observant depuis son ombre tissée, hocha la tête avec approbation. « Tu apprends bien, petite, » dit-il.

Mais la dernière épreuve restait à venir, et c'en était une qu'Anansi n'avait pas prévue. Un soir, alors qu'ils se reposaient sous un baobab, le ciel s'obscurcit et une grande tempête se leva. Des nuages descendit l'Impundulu, l'oiseau de foudre. Ses plumes brillaient comme des braises ardentes, et ses yeux étincelaient de fureur. « Anansi ! » cria l'Impundulu. « Tu m'as trop souvent trompé. Ce soir, je prendrai ma revanche, et la fillette n'y échappera pas non plus. »

L'oiseau plongea vers Sakinah, ses serres tendues comme des poignards. Mais avant qu'il ne puisse l'atteindre, Sakinah s'écria : « Impundulu, tes plumes brillent si fort ! Assurément, tu pourrais illuminer toute cette forêt de ton éclat. J'ai entendu dire que ton pouvoir était grand, mais je me demande si c'est vrai. »

L'Impundulu s'arrêta, intrigué par les paroles de l'enfant. « Que veux-tu dire, fillette ? » demanda-t-il.

Sakinah continua : « Eh bien, on dit que tu es si brillant que même la nuit te fuit. J'aimerais voir une telle chose — pourrais-tu éclairer cette forêt d'un seul battement de tes ailes ? »

L'orgueil enfla dans la poitrine enflammée de l'oiseau, et il battit puissamment des ailes. Une lumière éclata de ses plumes, illuminant toute la forêt. Mais en même temps, la tempête autour de lui se renforça, et un grand vent s'éleva, surprenant l'Impundulu et l'emportant vers les montagnes, où il disparut dans le ciel assombri.

Anansi rit de bon cœur, applaudissant de ses nombreux membres. « Tu l'as fait, Sakinah. Tu as même trompé l'oiseau de foudre ! Tu n'es plus seulement mon apprentie — tu es une véritable farceuse à part entière ! »

Sakinah retourna dans son village, portant avec elle non seulement les tours et les contes d'Anansi, mais aussi la sagesse de les utiliser à bon escient. Et bien qu'elle ait appris à être aussi rusée que le dieu araignée, elle choisit d'utiliser ses dons pour aider son peuple, tissant des histoires qui apportaient la joie et offrant des conseils avisés à ceux qui en avaient besoin.

Quant à Anansi, il continua de tisser ses toiles et de jouer ses tours, fier de savoir que quelque part dans le monde, une enfant maligne était devenue une maîtresse conteuse, tout comme lui autrefois. Et chaque fois que le vent bruissait les feuilles dans la forêt, il murmurait le nom « Sakinah », comme pour rappeler à tous ceux qui écoutaient l'histoire de la fille qui avait même trompé le dieu farceur.

Et ainsi va l'histoire, transmise de génération en génération, un conte de ruse, de sagesse, et de l'esprit de la fillette intelligente qui devint l'apprentie d'Anansi.