la lujuria de la Baronesa Penélope Featherington. ✔️

CAPÍTULO 7

Querido y gentil lector:

Se dice que el mítico fénix, o pájaro de fuego, es una criatura que muere y renace literalmente en cenizas. Cuando miro con atención a los miembros de nuestra alta sociedad, desde los lores y las damas hasta los miembros del Parlamento, sepan que es mi deber distinguir a los que simplemente se quemarán y se marchitarán de los que se sacudirán el polvo y emprenderán el vuelo. Por supuesto, querido lector, le informaré de cada detalle de mi observación de aves.

¿Qué soy yo, queridos míos, una persona con mis binoculares puestos, observando a los poderosos que nos rodean? Escucho y espero, vadeando las espesas ramas de un bosque para ver el círculo de la vida, por así decirlo. Distingo a los cuervos y urracas comunes pero inteligentes de los pavos reales llamativos y superficiales que no tienen una verdadera capacidad para volar. Pero todos estos pájaros, bonitos o no, se reunieron el fin de semana pasado en Aubrey Hall para ver si su polluelo recién nacido tenía el potencial de unirse a la bandada.

Media década después de que se aprobara el proyecto de ley 602: "La transición de la nobleza a la primogenitura absoluta", una ley que permite a las mujeres ser iguales a los hombres para heredar directamente los títulos, en lugar de continuar con la anticuada tradición de la primogenitura masculina, una mujer finalmente ha sido expulsada del nido para convertirse en el primer sujeto de prueba de la nación. La fiesta que anunció formalmente que el título de barón pasaría del difunto Archibald Featherington a su hija menor, Penelope Featherington, se hizo realidad. Se ha confirmado que el difunto barón no solo dejó su patrimonio con una deuda de poco más de £ 2,5 millones, sino que ignoró por completo a sus dos hijas mayores junto con un primo varón para entregar el título a la aparente oveja negra, o debería decir patito feo, de la familia.

Penelope Featherington ha estado distanciada de sus parientes de sangre durante cinco años desde un caso de emancipación muy público y confuso que la llevó fuera de los ojos de la alta sociedad. Cada vez resulta más curioso que la emancipación misma haya estado encabezada por la bandada de cisnes que constituye el clan Bridgerton. Los cisnes son hermosos, gráciles, una maravilla para contemplar en su elemento, pero hay que tener cuidado, porque muchos parecen olvidar que los cisnes tienen una mordedura bastante feroz. Nadie sabe cómo había llegado el extraño y torpe patito a estar protegido por el epítome de la sociedad decente y educada.

Ustedes saben, queridos amigos, que yo me ocupo de la corrupción, el escándalo y todos los desastres que los hombres y mujeres que tienen en sus manos el destino de nuestro país les traen sobre ustedes. Sólo podrán ser considerados responsables si tales incidentes salen a la luz. ¿Qué mejor manera de sorprender a los poderosos con sus proverbiales pantalones por los tobillos que en una velada para celebrar su estatus? Porque los ricos y poderosos se muestran muy claramente y, como dije antes, es mi deber para con ustedes distinguir a los pavos reales de los demás. Aunque, debo admitirlo, tengo la esperanza de atrapar una serpiente entre los pájaros. Eso siempre lo hace mucho más interesante.

Querido lector, sólo podemos esperar que la baronesa Featherington siga en pie y no se doblegue ante las presiones de los arañazos y picotazos del rebaño que la rodea. Le aconsejamos que haga amigos que no le saquen los ojos, y rápido. El grupo de Bridgerton no puede protegerla para siempre. Porque es ella quien debe demostrar si se esforzará por salir de las ruinas quemadas de su propiedad y encontrar sus alas, o si se dejará quemar.

Atentamente, Lady Whistledown.

Anthony arrancó con saña la página satinada de la revista Cane y empezó a arrugarla entre sus manos. Estaba sentado en el pequeño escritorio de la oficina del estudio de su bien equipado apartamento. Se suponía que era un dormitorio de invitados, pero Anthony, francamente, no tenía invitados a menos que se quedaran en su cama. Y sólo por unas horas, además. Aunque esas actividades en particular habían sido bastante infrecuentes durante los últimos meses. Su teléfono estaba colocado en un pequeño soporte de silicona negra junto a su portátil, y el rostro de Benedict fruncía el ceño en la pantalla. Anthony acababa de terminar de leerle la columna a su hermano, publicada ayer. Ese sábado era un día nublado y ventoso de noviembre, una semana después de la fiesta de Penélope, y Anthony todavía era un confuso lío de orgullo, deseo y furia.