Il pennello correva oltre la verità,
ignorando ombre, cancellando difetti.
Ti ho dipinta come un sogno,
mentre eri carne e respiro,
fragile come me.
Cometa passata,
restano i disegni,
carichi di una luce
che forse non volevi indossare.
Riguardo una galleria
di ciò che non siamo stati.
Idealizzare è un'arte crudele,
ti rende eterna sulla tela,
ma lontana dalla vita.
Ed eternamente resto qui,
a sfogliare i miei schizzi,
sapendo che di te
restano solo i contorni.
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Voci dal cuore
CintaPensieri sparsi, poesie, racconti che fanno troppo rumore per rimanere a fluttuare nella testa.
