Tal vez por que he estado enferma no me he dado cuenta de lo mucho que te necesito ahora.
Por que soy así.
Terca.
No me he dado cuenta de que las putas no besan en la boca. Tampoco que tal vez reservan ése único lugar para alguien que las quiera, o algo así.
Que la poesía no hace falta escribirla, si te tengo enfrente.
Y que a veces hay que darle un empujoncito al corazón para que funcione. Por que es más triste no tener, que no sentir. O tener, y no sentir nada.
Pero estoy tan enferma que la tos me carcome el pensamiento. La garganta llena de orquídeas que no florecieron en agosto. Y las palmas raspadas por siempre caer de cara he intentar que el golpe no fuese tan duro.
Las mejillas tan desbordadas por apoyarlas en cada hombro.
Pero ésos son sólo síntomas, después de todo.
