I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Vicolo cieco

Un poeta scrive poesie.
Si gratta le palle,
fuma marijuana,
beve birra
rutta
ma tu questo non lo vedi,
vedi il risultato finale,
le parole...

Un pittore dipinge la sua tela.
Mischia il rosso col vino,
beve un sorso dalla bottiglia,
sta morendo,
lo sà,
quel che gli rimane è di finire la sua opera
ma tu questo non lo vedi,
vedi il risultato finale,
il quadro.

Un ubriaconone beve al bar.
Il fegato sta per esplodergli
La notte sputa sangue nel cesso,
pensa alla figlia,
pensa ai soldi,
pensa ai sogni,
poi si addormenta
ma tu questo non lo vedi,
vedi il risultato finale,
il cadavere.

Da qualche parte scoppia la guerra.
Bombe,
fuoco,
braccia e gambe volano da ogni parte,
il piombo si fonde coi popoli,
lutti, sangue e carestie impestano l'aria,
le case cadono,
i bambini muoino
teste mozzate sui tralicci delle strade.
L'umanità si spegne.
Implode in un vortice di perverso sadicismo e insensata follia,
tremano i cieli,
i mari evaporano,
brucia l'aria,
infine,
tacciono i cannoni...
i vincitori riscrivono la storia.

E tu questo non lo vedi,
vedi il risultato finale...
la pace.