I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Ti odio

Mani leste e scaltre muovono fili invisibili.
Danzano i burattini fra le valli dell'odio!
Queste ossa,
questa pelle
queste gesta...
giacciono silenziose e morte.
La puzza di sangue impregna l'aria.
Non la senti?
La notte si desta.
L'alba pigra s'impossessa delle pagine del mondo,
sbadiglia sui sogni
e illumina la merda sulle strade.

Fra le pareti lercie di un monolocale
si nasconde il mio pensiero,
la bottiglia di vino vuota,
il bicchiere ancora pieno
la penna ubriaca.
Vorrei poter scrivere del "bene",
vorrei poter amare l'amore,
vorrei poter credere
in ognuna di queste cose
ma spiegatemi come,
come si fa...
a scegliere di non vedere tutto il resto.