I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Signor Nessuno

Fate del mio nome
quel che vi pare.
Fatene una brutta parola
un'ingiuria
un'offesa
un peccato;
fatene un cattivo presagio
un sinonimo di merda
un'imprecazione a Dio
...non importa.
Quel che conta sta altrove,
mentre qui solo lettere
su carta
su sabbia
virtuali
stilografate.
Quel-che-conta-sta-altrove.
Invisibile.
Non sarà la frase a renderti uomo,
non sarà l'opera
la fama
il successo
l'arrivismo...
solo il dolore,
forse.

Ho steso i panni alla cazzo di cane
'sta mattina.
Alcuni sottosopra,
altri di traverso,
altri ancora raggruppati su di un'unica cruccia tesa, storta e malmessa.

Il vento soffia forte,
intanto.

Asciugheranno lo stesso. Tutti.
Ne son sicuro.