I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Sterile

Non vi è più nulla da scoprire
in questo piccolo mondo malato.
Tutto s'è visto
s'è detto...s'è sentito,
pure le isole sono state scoperte,
una dopo l'altra
fino all'ultima.
Non esisteranno più i Robinson Crusoe. Scordateveli!
Sono tutti morti col primo satellite nello spazio
E adesso sento
come lo stupido amaro in bocca
di chi s'è visto derubato
della facoltà di NON-scegliere;
mentre vivo il disincanto
con l'anima deturpata dall'odio,
come un déjà-vu infinito,
in attesa di una cura,
una cura...Cristo santo,
per tentare di salvare
quel poco che rimane
del salvabile.