I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Maschere

Vita felice
gente felice.
C'è chi non conosce il dolore,
vuoi perché l'ha dimenticato,
vuoi perché non l'ha mai provato.
S'aggira per le vie
come un chirurgo senza laurea,
reduce di battaglie mai combattute.
Gente che blatera
di cose che non capisce;
dispensa consigli
a cui non crede;
giudica
chi
cosa...
non conosce.

Eppure, ne son sicuro,
o quasi,
la persone felici mentono!
e non importa
come quando perché,
in qualche modo,
esse mentono sempre!
Agli altri,
quando dicono di esserlo;
a se stessi
quando credono nell'irriducibile sormontabilità degli eventi.

La vita non è felicità
né tristezza.
Magari,
nessuna delle due cose;
forse
solo un miscuglio
di pianti e risate,
falò che illuminano
e feretri che bruciano.
Non capirlo porta al baratro,
amico,
al collasso della mente.

Attento.
Stai molto attento!
Bisogna sporcarsi di dolore
per comprendere la felicità;
attraversare la tempesta per godersi la quiete,
il suo sapore,
che tutto avvolge;
mentre dietro le nubi si diradano
e i raggi le trapassano,
come coltellate
su di un corpo esamine.

Tutto così normale
quasi banale...
eppure
sembra quasi il più tragico dei mali.
Un assassinio in piena regola.
Le nubi sono morte,
proprio qui!
adesso...
sotto i miei occhi.