I Poeti Sono Degli Infami Bastardi

Magma

Brucia all'inferno
quel che rimane di questa storia,
come la medicina più amara
nascosta nel più arrugginito degli armadietti.
Brucia di un fuoco infinito
sicché pulsa tutt'ora
tra le fiamme,
poi sottoterra,
nell'aria,
per i boschi,
attraversa le cascate,
le grotte,
le grandi acque.
S'infila ovunque!
come gioia liquida,
pulsa
pulsa...
e tutto scuote
di un fremito docile,
irto di rimorsi.

Che sarà mai,
un altro fardello sulla mia anima,
che sarà mai...
mio dio!
come una goccia
si tuffa
nell'oceano in tempesta.