Kurzgeschichten

Auf dem Parkplatz nachts um halb zwei

Ich kann dein Herz hören, hören wie du atmest. Ich kann dich spüren. Neben mir. Und eine meterhohe Wand trennt uns. Eine unsichtbare Mauer. Ich knete meine Hände, meine Finger sind kalt. Du hast die Lüftung ausgemacht. Jetzt ist es in dem Wagen so kalt wie in deinem Herzen. Wie in meinem Herzen. Wie am Nordpol. Wie in Sibirien. Ich erfriere. Aber ich weiß nicht, ob es an der Kälte im Fahrzeug liegt oder an den Worten, die du gerade vor mir ausgekotzt hast.

Auf der Frontscheibe sammeln sich die Regentropfen. Sie machen Musik auf dem Autodach. Dudum. Dudum. Dudum. Wie mein Herz. Es droht mir aus der Brust zu springen.

Du räusperst dich. Deine Stimmbänder sind belegt. Als hättest du Eis auf ihnen. Eis, das sich im Auto verteilt. Eis, das du intravenös in meine Blutbahnen spritzt und das sich langsam den Weg zu meinem Herzen macht.

"Nessi. Sag doch was. Bitte." Deine Stimme dringt leise zu mir vor. Sie wird lauter, wie Musik, die man lauter stellt. Und die Stille im Wagen wird durchbrochen. Ich habe das Gefühl, du schreist mich an.

Der Platz im Auto ist zu klein. Du bist mir zu nah. Zu nah, nachdem du mir das Herz bei lebendigem Leib herausgerissen hast.

Ich habe es dir geschenkt. Verpackt in goldenem Papier. Verziert mit einer Schleife. Ich habe es dir bereitwillig geschenkt. Und alles, was du damit anstellst ist, darauf Tango zu tanzen. Aber nicht mit mir. Nicht mit mir.

Ich spüre deinen Blick auf mir ruhen. Ich merke, wie du dich bewegst; wie wir plötzlich wieder die gleiche Luft atmen. Ich schließe die Augen und zähle bis drei.

1 Ich liebe dich.

2 Du hast mein Herz.

3 Fick dich.

Und bevor du mir meine Luft wegatmen kannst, öffne ich die Wagentüre und springe auf den Parkplatz.

Mich empfängt kalte Nachtluft. Sie klärt meine Lungen. Sie klärt meinen Kopf.

Doch mein Herz kann sie nicht klären. Denn das hältst du noch immer in deinen Händen.