Io, no... io voglio...
il Silenzio...
Deve essere...
Assordante.
(Assordante!)
Nei timpani fischiare
il rumore della neve,
non queste rosse mani gelide
cadenti come corpi morti
accecanti ultimo cuscino.
(Assordante!)
Cosa è solido?
Cosa fluisce?
Embrioni circolari come gatti
succhianti vita dalla sporca lana
di sentieri com'erbe grigi
o come letto sacrificale.
Dovremmo essere carnosi
per varcar com scheletri le soglie.
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La Porta Albina
PoetryI poeti sono delle porte, le poesie sono delle porte: svelano nascondendo. [...]Orgia notturna ferma la luna questa è l'occasione di strillare, contorcersi! nel nome del sogno per il fiore di sangue tinto! [...] ...
