Viola crisantemi poliglotti
cadenti con gioie di spasmo,
bruchi innervan suole marce
cadenti petali or son
quante storie abbiamo;
Paion quasi crasi questi uomini
zuppe dense carboniose
di sapore prive
e fredde strette
dissonanti freddi accordi timbrano
ipocriti dadi da brodo,
tombali le buone maniere
mieli sepolti di botto
malocchi lanciando distando...
Già alati risi dormon in strada
strisciando com ragni sul manto
e le pupille, alterate,
strillan dolor di ere,
viaggian i corpuli...
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La Porta Albina
PoesíaI poeti sono delle porte, le poesie sono delle porte: svelano nascondendo. [...]Orgia notturna ferma la luna questa è l'occasione di strillare, contorcersi! nel nome del sogno per il fiore di sangue tinto! [...] ...
