Esto no es un libro.

Poemas mediocres I.

I. 

Te sueño.

Han pasado dos meses y todavía te sueño

tú cara se difumina por el falso sol

pero sigue siendo tú cara

la maldita cara que veo hasta en la sopa de letras de mi abuela.

Sueño que me pisa un camión

un dolor comparable con el que sentí el dia que me dijiste que no era suficiente

me estripa, me amasa, se me salen los sesos. 

Y vos, tan hijo de puta como siempre, te parás a un costado de la calle y me ves morir.

Me estallo, me evaporo, me voy

y 

vos te quedás

aunque realmente yo sé que no estás.

¿Por qué me hacés esto?

¿Por qué me hacés esto?

¿Por qué me hacés esto?