Esto no es un libro.

¿Cuánto cuánto es mucho mucho?

Recuerdo muy bien cuando era pequeña.

Recuerdo, en especial, como le temía irracionalmente a tener que dormir sola en mi habitación.

La oscuridad me aprisionaba y tenía tanto miedo que cuando por fin lograba quedarme medio dormida, soñaba que mi mamá venía a mi cuarto y me hacía compañía.

Recuerdo como me decía que todo estaba bien, que ella estaba ahí, que todo iba a estar bien.

Lo deseaba tanto tanto, estaba tan tan asustada, que soñaba con eso. Y todo estaba bien.

Han pasado ya 4 semanas y casi cada puta noche sueño con vos.

Que me escribís, que venís a mi casa, que te veo en esa fiesta.

Me tomás las manos, mi pelo entre tus dedos.

Me abrazás, y me decís que todo está bien otra vez.

Estás aquí conmigo y todo está bien.

Pero no lo está, no realmente.

Porque cuando despierto tengo que levantarme corriendo al baño e intento con todas mis fuerzas no llorar.

Y nada está bien. Todo está muy mal de nuevo.

En mis sueños no la besas a ella esa noche. Soy yo. Fui yo todo el tiempo.

En mis sueños puedo ver de nuevo tus ojos cerquita y como brillan cuando me mirás.

Puedo sentir tu piel en la mía,

las galaxias colisionan,

me besas,

millones de estrellas nacen.

Y ahí es donde despierto.

Solía querer tanto tanto dormir con mi mamá en esas noches oscuras.

Lo quería tanto que venía a mí en sueños.

Te quiero tanto tanto.

¿No es suficiente eso para hacerte volver?

Pero por favor, si volvés,

esta vez, que no sea en un sueño.