IV.
Cállate, que matas las flores
Cállate, ella es más bonita
Cállate, ella es más inteligente.
Me arden los ojos
Me sangran
Gotas de sangre caen en la blusa blanca
Una mancha permanente
Otra cosa que arruinaste.
Ella no daña todo lo que toca, cállate
Ella es perfecta, cállate ya.
Se me cierra la garganta
no puedo respirar
tengo un maldito ramo de flores marchitas
atorado ahí
las que me diste cuando dijiste que era especial,
así como lo hiciste con todas ellas.
Las putas flores crecieron
será por tantas lágrimas
ya no me dejan respirar.
La empezás a describir por el cabello
lo tiene negro
pero se lo quiere teñir de rojo.
A mi me vale una mierda
A vos no.
Te gusta su pelo y su sonrisa
y su cara, como habla, como camina
hasta el estómago
que se le sale cuando se sienta.
No me hablés más, por favor,
te suplico en silencio
en mi cabeza, con todas las fuerzas que me quedan.
No son muchas.
Me decís que la querés llevar por un café,
al cine, al teatro
o hasta el maldito espacio.
A mí solo me quisiste cuando te daba la gana.
Cállate, por favor, no sigas
Me duele todo
Me duele todo.
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Esto no es un libro.
RandomExisten libros de todo tipo, pero este no es un libro ni una historia. Esta soy yo, en palabras.
