John:
Esa noche tuve pesadillas.
Aparecías en el miedo de un cuarto apestoso y húmedo. Estábamos los dos solos. Había cierto olor a podrido, como de cuerpo en descomposición.
Te acercabas.
-Marica.- decías mientras avanzabas.- Marica.
Estabas cada vez más cerca. Sabía lo que iba a pasar una vez que la distancia se achicara.
-Marica.
Y entonces me daba cuenta de donde venía el olor: vos te ibas pudriendo mientras caminabas.
Tu piel caía, se arrugaba, los ojos casi que se te salían, tenías un color verde asqueroso en todo el cuerpo y yo veía cómo te podrías mientras te acercabas.
-Marica.
Luego me despertaba, todavía oyendo tu voz acusarme.
Matt.
ESTÁS LEYENDO
Cartas de verano ("Historias de estaciones" tomo III)
Romance50 cartas de amor nunca enviadas.
