Vivre... C'est long. C'est triste, parfois. On est si faible, finalement, qu'on s'entoure soi-même de malheur. Dégoût de vivre. Fade. Fatigant.
L'homme est paresseux : il ne veut pas d'une vie trop pleine à courir partout.
Mais l'homme aime se plaindre, il râle, il est douillet.
L'homme est orgueilleux : il ne veut pas admettre ses défauts et les retravailler.
Alors, l'homme s'enfonce dans le vice. L'homme perd goût à la vie. L'homme attend.
Effort, ce mot est dur. Il écorche les oreilles. Effort... Que faire de sa vie ? Oh, c'est long...
Parfois, les passions s'en vont : il ne reste qu'un grand vide qui déchire les cœurs.
Parfois, le bonheur s'en va : il a tellement de travail ! On l'appelle partout. Mais lui ne peut pas. Il est un peu paresseux aussi... Il rend la vie longue... Le temps long... L'attente.
Parfois la joie s'en va.
Il faut rebondir. Mais des yeux mornes fixent l'horizon en secouant tristement la tête. Rebondir, oui il le faut. Il faudrait. Mais on ne rebondit pas. On veut rebondir, on rebondit.
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Mes rêves les plus fous
PoesíaIl était une fois... Un pingouin et une oie. D'un mouvement adroit, J'emmêle tous les rois. Des histoires, j'en ai beaucoup dans mon esprit ; mais peu que je couche réellement sur papier. Voici un petit échantillon des folies de mon esprit, comme j'...
