Love Colors

Chapitre 5

    Quelques minutes plus tard, nous arrivions devant le bar. Bien entendu, mon abruti de frère ne pouvait s'empêcher de m'offrir un grand sourire, qui en disait déjà très long sur ses pensées. Directement il lâcha un client pour s'approcher de nous, posant ainsi son bras sur le comptoir.

— C'est bon ? La guéguerre des petits est terminée ?

— Tais-toi et sers-nous à boire, répliquai-je, avant de voir Violette prendre place sur un tabouret.

— Jus d'abricot pour moi, s'il te plaît.

— Pas de soucis ma belle. Et toi, tu veux quoi ?

— Bière, répondis-je.

    En attendant qu'il nous serve, je tournais mon visage vers ma chère accompagnatrice.

— Désolée pour la serviette hygiénique. La prochaine fois je ferai mieux, déclara-t-elle, un rictus se dessinant sur mes lèvres.

— M'ouais. J'accepte.

— Et moi je suis désolé d'avoir dit que ta couleur de cheveux était ratée, continuai-je, taquin. J'ai menti à moitié, je l'avoue ; c'est vrai qu'elle n'est loupée qu'à cinquante pour-cent.

— Tais-toi. Tu as un prénom pourri plus une couleur de cheveux trop moche. Le combo est parfait, renchérit-elle, tandis que j'haussais les épaules, amusé.

— Vos boissons sont là ! intervenait subitement mon frère, en nous donnant nos verres.

    Je le remerciais et Violette en faisait tout autant, puis il repartit s'occuper d'autres clients. Nous buvions dans le silence, mais étrangement, nous continuons de nous fixer. Depuis qu'on se parlait, j'avais la forte impression que nous ne faisions que cela. Et personne ne voulez lâcher l'affaire.

Je l'avoue. Cela m'amusait.

— Arrête de me regarder. Ça fait trop louche, s'exclama-t-elle.

— C'est toi qui me regardes.

— Mais quel menteur je vous jure...

— Qui sait, complétai-je, en observant la piste de danse.

— Tu fais quoi ? Tu cherches ta petite danseuse ? questionna Violette, en me faisant de nouveau pivoter vers elle.

— Non. Et puis je ne la connaissais pas.

— J'ai bien compris. Tu as juste attrapé la première fille qui dansait et tu as voulu rivaliser avec moi, c'est ça ?

    Merde. Elle était visiblement assez maligne et intelligente. Ça change de mon entourage.

— Pas du tout. Je voulais juste danser, répondis-je.

— Menteur, menteur... Et attends... Hum, menteur ? Vu les regards que tu me faisais, je n'en doute pas du tout, mais alors pas du tout.

— Mais je suis resté plus longtemps avec ce jeune homme, que toi avec ta brune, précisa-t-elle. Donc j'ai théoriquement gagné et cela t'a énervé, n'est-ce pas ?

    Je marmonnais quelque chose, puis ébouriffais ses cheveux pour espérer détourner le sujet.

— Tu parles beaucoup trop pour une gamine, dis-je, avant de la voir remettre de l'ordre dans sa tignasse.

— Je ne suis pas une gamine. Je n'ai pas douze ans.

— Ouais, excuse-moi. Tu en as onze, c'est vrai.

— J'en ai vingt-quatre, crétin.

Comment savoir l'âge d'une femme ? Eh bien simplement comme ça.