As palavras escorrem
por meu dedos;
perco-as pouco a pouco,
grão a grão.
Já não conseguem
transcender-me
e tornam-se
tão longínquas
dos meus dizeres.
O prazer e o deleite
já não sinto;
as rimas não me
satisfazem
como teus beijos.
O poema
findou-se antes
do fim.
Existo num mundo
de meias verdades
e mentiras
inteiras;
de vidas passadas
e esquecidas;
onde os dias são contados
em decrescente.
Onde as pessoas
são máquinas
e as prosas oblíquas.
Os calos crescem
em mim,
o meu redor
me mata aos poucos.
Minha alma deixou
as cores
e a monotonia
se adentrou.
O sonho envelhecido
dá seu último suspiro,
o luto é
a única coisa que
me faz sentir.
Luto,
e canso,
e desisto.
Mais uma vez.
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Epitáfio
شِعرLivro de poesias e desabafos dedicado aos momentos de maior sensibilidade do eu lírico. A vulnerabilidade de ser e o infortúnio de sentir. Jaz as últimas páginas de uma vida; seus últimos suspiros. E o que restou depois do fim. *** Plágio é crime e...
