mou

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Regard mou. Mains molles. Sur ses joues, des larmes à l'arsenic. Roulent et bavent et traînent et collent. Molles.
Le monde
Tourne
Au
Ralenti.
Mou.
Et son cœur, évidemment, est mou. À battre sans conviction. Et battre, c'est un bien grand mot. Aucune bataille là dedans, juste du pompage. Mou.
Et la nuit. Est molle. Elle ne s'y endort pas, non elle s'y enfonce. Et son assoupissement. Un étouffement. Le noir est liquide et l'eau la traverse, l'eau la bouffe, l'eau lentement la frappe.
Elle est allongée comme un animal mort. Sur son matelas. Trop mou.

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J'ai tenté de faire un truc pas rythmé comme j'ai l'habitude de le faire. Non mais j'ai espoir de réussir à écrire à nouveau des textes avec une âme. Je prie xD

Dans les corps souffle le ventOù les histoires vivent. Découvrez maintenant