Глава 5

5.4K 273 80
                                    

Дра­ко Мал­фой не­нави­дел сол­нце. Оно не­щад­но жгло, ме­шая ду­мать, и вы­зыва­ло лишь од­но же­лание — уб­рать­ся в тень. Ни­чего оно не по­нима­ло, это сол­нце.

Со­вер­шенно.

Дождь — сов­сем дру­гое де­ло. Хо­лод­но. Зяб­ко. Мок­ро. Точ­но так же, как у не­го внут­ри. И он лю­бил смот­реть на дождь. Ему нра­вилось наб­лю­дать, как все вок­руг те­ряло эту не­умес­тную ра­дость, ко­торая ка­залась Дра­ко ис­тинно гриф­финдор­ской. Как се­рело, мок­ло, тус­кне­ло.

И за­тяги­вало ту­чами.

А сей­час он не ви­дит дождь. Толь­ко слы­шит. Кап-кап. О стек­ло зак­ры­того ок­на боль­нич­ной па­латы, ес­ли бы он мог встать, то обя­затель­но от­крыл его, что­бы ста­ло лег­че ды­шать.

Но он мо­жет толь­ко ле­жать и ду­мать.

В оди­ночес­тве.

Сей­час ве­чер. Пэн­си си­дит ря­дом. От это­го ему нем­но­го спо­кой­нее.

По­тому что она — та са­мая де­вуш­ка, ко­торая уме­ет мол­чать. И од­новре­мен­но быть очень зна­чимой. Она зна­ет, ког­да он не хо­чет го­ворить, и по­это­му не спра­шива­ет. Си­дит ря­дом и пе­реби­ра­ет его во­лосы. Тер­пе­ливо объ­яс­ня­ет всем же­ла­ющим по­об­щать­ся, что Дра­ко Мал­фой го­тов при­нять их зав­тра, по­тому что сей­час он спит.

Спит.

Но нет, это на са­мом де­ле не так. Дра­ко зак­ры­ва­ет гла­за и мол­ча прок­ли­на­ет грё­бано­го Пот­те­ра, из-за ко­торо­го он ва­ля­ет­ся в боль­нич­ной па­лате вмес­то то­го, что­бы за­нимать­ся… тем, чем на­до.

Блять, нет. Толь­ко это­го не хва­тало.

Он не бу­дет ду­мать о прок­ля­том Дамб­лдо­ре хо­тя бы сей­час, по­тому что на­до­ело. Пос­то­ян­но пре­бывать в стра­хе из-за то­го, что ему пред­сто­ит. И приз­на­вать­ся са­мому се­бе в том, что он — трус.

Са­мый нас­то­ящий.

Он бо­ит­ся Дамб­лдо­ра, по­тому что не смо­жет ре­шить­ся; от­ца, по­тому что не хо­чет ра­зоча­ровать; Тем­но­го Лор­да, по­тому что тот мо­жет ли­шить его са­мого до­рого­го, и да­же…

Да­же Гар­ри Пот­те­ра.

Эта мысль мо­раль­но уби­ва­ет его с той са­мой но­чи в Ас­тро­номи­чес­кой Баш­не, по­тому что де­ло, черт возь­ми, да­же не в том, что гриф­финдо­рец ви­дел мет­ку.

Rancor  Место, где живут истории. Откройте их для себя