Глава 9

4.1K 217 27
                                    

Это было то самое редкое утро, когда он просыпался медленно. Его сознание пребывало на границе между сном и явью, и ему казалось, что за окном поют птицы. В какое-то мгновение он осознавал, где находится, и даже видел потолок больничной палаты, а потом проследовал взглядом дальше, к окну, и с удивлением заметил, что на улице осень.

Осень. И никаких птиц.

Но потом мысль исчезла. Растворилась в пространстве сознания, которое вместо белой оконной рамы мгновенно нарисовало резной балкон, выходящий прямо в лето. И беспорядочные светлые вкрапления солнечных лучей, что пробивались сквозь зелёные ветви, которых, только протяни руку, коснёшься.

Его пальцы ощущали холодные перила балкона, а глаза видели океан вдалеке. Он никогда не был у океана. Но именно в это мгновение ему казалось, что так он, должно быть, и выглядит. Шумный, пенистый. Такой, сине-зелёный.

В этом сне шаги — как полёт. Неощутимые, невесомые. Такие, что секунда, и вот он, океан. Прикоснись и почувствуй. И рядом кто-то дышит. Одновременно такой близкий и незнакомый.

Почему-то Гарри совсем не удивляется, когда понимает, что весь океан — его глаза. Которые, кажется, должны быть серыми, но нет, не в этом сне. Здесь — только синими. Такими живыми и неспокойными. И белыми чайками — волосы. Они намного длиннее, чем должны быть. Падают на глаза и губы, которые чуть солёные уже спустя крохотный шаг. А потом шея, плечи, руки. Так ярко, что он вспоминает имя. Драко Малфой. Да, именно так зовётся океан. И осознание взрывается в мозгу Гарри миллионами кадров. Запахов. Эмоций.

Пыль библиотеки. Чёрные ресницы. Тёплые губы. Прерывистое дыхание. Запах одеколона в ноздрях и во рту. Всё так отрывисто, безумно. И это — чёртов воздух, которым он дышит. Прерывисто, разрывая гулкую тишину, в которой спустя мгновение:

«Происходит что-то важное».

Что-то важное.

Что-то…

И глаза открываются. Секунда. Две. Три. Он выдыхает. Садится на кровати, пока сознание медленно возвращается в реальность. Перед глазами плывет. Ему нужна минута, чтобы понять, в чём дело, и начать шарить по тумбочке руками в поисках очков.

В ушах — шёпот. Та самая грёбаная фраза, которую лучше бы Малфой вообще не произносил. Поттер неосознанно касается ушей ладонями, пытаясь уйти от настойчивого голоса. Закрывает глаза. Снова открывает и… какого чёрта он в больничном крыле?

Rancor  Место, где живут истории. Откройте их для себя