La dernière des Gryffondor...

Prologue :

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Vous êtes prêts ? On commence... 

Prologue : 

Une jeune femme hurla, faisant ainsi trembler les murs de son château. Dans un dernier hurlement, dans un dernier effort, dans un dernier soupire... Elle donna la vie...  Bientôt ses cris furent remplacés par ceux de l'enfant. Elle venait de donner naissance à une petite-fille. Un homme, qui attendait depuis plusieurs heures, entra rapidement dans la pièce. Il regarda autour de lui, sans s'attarder sur le corps sans vie de sa sixième femme. Il repéra rapidement l'enfant et se dirigea vers les servantes, qui s'en occupait. Il prit doucement sa fille dans ses bras, avant de l'embrasser légèrement sur le front. Les larmes menaçaient de couler sur son visage, sa joie était immense.  

-Enfin... murmura-t-il avec un sourire. 

Il serra l'enfant contre lui, en répétant le même mot. Il l'avait attendu pendant plusieurs décennies... Il avait combattu les multiples fausses-couches de ses anciennes femmes... Il avait vaincu la malédiction... Il possédait enfin un enfant, un héritier. Enfin... Une héritière. Heureusement, il avait déjà modifié la loi. Son unique enfant fille ou garçon, monterait sur le trône.

Il attrapa une serviette et essuya inutilement le front de l'enfant, tout en fredonnant l'hymne de son pays. Les servantes s'éloignèrent, elles partirent vers la Reine. Après quelques sorts, elles décidèrent de la couvrir d'un drap blanc. Comme le veut la tradition, une dizaine de femmes entrèrent, juste pour pleurer la Reine. 

L'homme leva les yeux au ciel, écœuré par cette tradition malsaine. Personne n'aimait la Reine, quand elle vivait. Pourquoi la pleurer une fois morte ? 

Une autre femme entra dans la pièce, en fronçant légèrement les sourcils. Elle ne semblait pas triste, un léger sourire était même présent sur ses lèvres. Elle portait une lourde valise. Elle regarda autour d'elle, avant de rejoindre son Roi, en jetant un regard tendre à l'enfant présent dans ses bras.

-Vous m'avez demandé, Sir ? demanda-t-elle en faisant une rapide révérence. 
-Exactement, Jeanne. 

Un hurlement déchira le nouveau silence de la salle, créant un vent de panique. Les femmes arrêtèrent de pleurer inutilement et s'enfuirent rapidement par l'unique porte, se bousculant sans douceur.

-Les Mangemorts sont à nos portes... Ils sont plus rapides, que nous l'avions pensé. 

Jeanne acquiesça. Le souverain regarda autour de lui, en resserrant sa fille contre lui.

-Je suis navré de vous retarder... 
-Ce n'est rien... dit-elle avec un léger sourire. Je rejoindrais mon mari, après notre entrevue. 
-Jeanne. Vous étiez censé vous occupez de mon enfant. Vous avez attendu avec moi, pendant ses nombreuses années, j'ai entièrement confiance en vous... C'est pourquoi... J'aimerais... Que vous n'abandonniez pas de travailler pour moi...

Jeanne fronça doucement les sourcils. Elle devait partir, la guerre était aux portes du château, elle ne comprenait pas ce que son Roi lui disait. Soudainement, il embrassa sa fille, avant de la lui mettre dans les bras.  

-Prenez soin de ma fille, jusqu'à mon retour. 

Jeanne comprit. 

-Mais... Seigneur... Vous ne pouvez pas, cette pauvre enfant vient de perdre sa mère. Vous ne pouvez pas rejoindre les soldats.
-Soyons honnêtes... Nous sommes tous heureux, que mon horrible Reine soit décédée. 

Jeanna ricana, c'était vrai... Tout le monde savait, que la Reine était une véritable peste.  

-Avant d'être son père, je suis le père d'une nation. Je ne peux pas partir, je ne peux pas abandonner mon pays. S'il doit mourir, je décéderais à ces côtés. Tel est mon serment. 

Jeanne baissa légèrement la tête. Elle savait, qu'elle n'aurait jamais dû dire cela. C'était terriblement bête. 

-Prenez ma fille. Prenez Hermione. Je viendrais la chercher, moi-même dès la fin de ce combat. Sinon... J'aimerais que vous l'éleviez... Élevez-la bien... Le nouveau-né, que vous tenez dans vos bras sera peut-être le dernier de la célèbre famille Gryffondor, ce soir... Prenez bien soin de ma fille... 

Il embrassa une dernière fois, Hermione sur le front. Puis il attrapa sa baguette et partit, sans se retourner. 

-Soldats ! À vos baguettes ! cria-t-il.

Jeanne regarda l'enfant avec un léger sourire.

-Hermione Gryffondor... murmura-t-elle. Tu deviendras... Hermione Granger... 

Elle attrapa sa baguette et transplana dans une petite ferme, où l'attendait impatiemment son mari. 

*Changement de Lieu*

À quelques mètres de là, un jeune homme encapuchonnait se tourna vers un vieux sorcier enchaîné. 

-Répète, demanda-t-il pour la énième fois. 

Le sorcier serra légèrement les dents, mais ne résista pas longtemps au sortilège du mage noir. 

-Elle l'aidera... La fille des Gryffondor sauvera mainte fois... Celui qui te détruira... dit-il difficilement. 

Lord Voldemort fronça doucement les sourcils, puis avec un hurlement de rage, il détruisit la barrière magique. Ses mangemorts s'enfoncèrent directement dans le château, affrontant les armés du Roi. 

-Je tuerais cette gamine... Elle sera morte avant de pousser son deuxième cri, annonça-t-il d'une voix froide.