Dio che mi parla nel sonno,
evanescente, come questo
ennesimo sogno.E di colpo la realtà è buio pesto,
allora perché vivo?
coperto d'inchiostro non faccio testo,chè con le menzogne gli occhi pulivo
e tutto è più falso
anche ora è lo stesso, recidivo.È tutto terreno arso,
troppe pastiglie, impazzisco
qui esanime vedo sangue perso.
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Aprosìa
PoetryLa brutale privazione della prosa, il totale abbandono della normalità.