Je ne sais pas réellement à quoi me sert ce carnet. Je l'ai d'abord acheté parce que je le trouvais beau. Il semblait avoir une âme, un peu abîmée et usée. Comme la mienne. Mon regard est tombé dessus dans cette vieille boutique, et je savais que je n'en voulais pas un autre. Un carnet neuf, tout propre et lisse ne m'intéresse pas. Celui-ci a du caractère, les pages gondolent un peu et il sent la poussière.
Écrire m'a toujours fait du bien. Pendant mon adolescence, j'ai rempli des centaines de pages. Mes pensées, des petites histoires, des poèmes... Un moyen de m'exprimer autrement que par la parole. Cela fait longtemps que j'ai arrêté de m'exprimer oralement. Parce que j'ai compris que mes mots n'avaient plus aucune importance. Ni aux yeux des autres, ni aux miens.
Alors, je vais écrire pour me souvenir. Faire hurler sur le papier tout ce que je n'ose pas extérioriser dans la vraie vie. Pour certains, écrire est un divertissement, un moyen d'oublier, d'expérimenter des désirs, de faire passer des messages, de partager des sentiments avec le lecteur. Moi, c'est ce qui m'aide à rester vivant.
J'écris pour continuer à respirer. C'est plus fort qu'un besoin. Il n'y a que moi qui puisse comprendre. Et c'est difficile de garder tout ça à l'intérieur.
Mais, j'écris pour moi. Et j'espère que personne ne lira un jour les mots que je coucherais sur ce papier jauni. Parce que je sais qu'ils n'auront rien d'une histoire joyeuse. Ce n'est pas un roman.
Ce n'est pas une histoire non plus, d'ailleurs.
C'est ma vie. Elle n'est plus supportable.
Et je doute qu'un jour quelqu'un voudrait la connaître.
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Le carnet || Larry.
Random"J'avais besoin de récupérer mon carnet. Je n'avais pas le choix, je devais le faire. Je devais prendre sur moi, affronter mes craintes. Sans lui, je ne suis plus rien. J'ai eu peur car il était entre les mains d'un inconnu. Car j'y écris ma douleu...
