Вечеринка в честь дня рождения Поттера в самом разгаре, когда Драко понимает, что он вусмерть пьян. Что само по себе его бы не сильно беспокоило, но всего в паре метров от него околачивается сам виновник торжества, и это очень, очень плохо. Потому что Драко может думать только о том, как бы поплотнее зажать Поттера где-нибудь в темном коридорчике и хорошенько всего ощупать, а потом, возможно, зацеловать его так, чтобы не соображал.
И это, само собой, невозможно, потому что... Ну, это же Поттер. Он стоит в другом конце комнаты, пьет сливочное пиво прямо из бутылки, – и при виде того, как его темные губы охватывают горлышко, и у Драко во рту пересыхает так, что впору вызывать пожарных, – разговаривает с кем-то из Уизли и заливисто хохочет, не обращая на Драко и щепотки своего внимания. Пф, ну и пожалуйста.
Драко поднимается и, шатаясь, выходит из полной людей комнаты. В коридоре совсем темно, не считая нескольких баночек из толстого стекла, внутри которых мерцают маленькие оранжевые огоньки.
- Светлячки, - тянет Драко – его слегка ведет, от выпитого виски совсем пустеет голова.
- Малфой? – неожиданно раздается от двери, и Драко удрученно думает, что ему уже начинает чудиться голос Поттера. Кошмар.
Однако в дверях действительно стоит Спаситель Волшебного Мира, Герой, Избранный и прочая, прочая собственной персоной. Драко сглатывает, потому что в магловских джинсах Поттер выглядит просто... просто... эх.
- Приветик, Потти, - вяло откликается он, развернувшись на каблуках. – Развлекаешься?
- А ты? – вскидывает брови Поттер. Драко дергает головой, но от этого, кажется, становится только хуже. – Не похоже, что тебе очень весело.
- Да? – приторно изумляется Драко. – Что ты, Потти, я же просто обожаю проводить время с... гриффиндорцами, - выплевывает он. Поттер хихикает и подходит ближе. Взгляд у него – от алкоголя, наверное, – шальной, а губы такие розовые, такие вкусные на вид, что у Драко внутри все переворачивается, а в паху щекотно тяжелеет.
- Я рад, что тебе нравится, - говорит Поттер и делает еще шаг вперед, оказываясь совсем близко. Его темные волосы, как всегда восхитительно похожие на птичье гнездо, едва не касаются кончика носа Драко, и его тянет не то чихнуть, не то поцеловать шаловливые пряди. Господи Боже, ну какой же он милый. - Правда? – удивленно спрашивает Поттер, и его щеки краснеют под покрывающим их нежным пушком так, будто Драко ... сказал это вслух. Ну. Разумеется.
