https://ficbook.net/readfic/5587321
__________
Каждая командировка - расставание, маленькая смерть для обоих. Каждая встреча - тревога и сплошные вопросы в глазах: "Все еще мой?", - "Совсем идиот? Ну, конечно", - и тут же со страхом: - "А ты?", - "Сдурел? Я скучал по тебе. Очень сильно скучал". И лишь после этого объятия - крепкие, жадные, желанные с самого начала пути. И ни слова вслух, ведь и по глазам все понятно.
Но не сейчас. Сейчас нет.
У Гарри лицо почти серое. И пальцы, судорожно впившиеся в старый косяк. А под убитыми глазами виноватые серые тени. От недосыпа.
- Там была девушка... Драко, прости...
- Я понимаю, - хорошо, что получилось сказать это безжизненно и спокойно. Несмотря на то, что мир рухнул и придавил его как стена, а перед глазами поплыли круги и картинки. Калейдоскоп из пяти прожитых лет. Пяти лет нестерпимого счастья. Которого больше нет и не будет.
Первый поцелуй за дальними валунами на озере. Наивное: "Драко, я твой. Веришь? Только твой, навсегда. Я тебе обещаю". Ссоры, примирение, страсть. Любовь, которая была все сильней с каждым днем... Всё убил одной фразой.
- Там... была девушка... - а сам чуть не плачет. - Я не смог, понимаешь, не смог... Руки, плечи, глаза... и лицо у нее... Такое лицо... Понимаешь?
- Я понимаю, - какая разница, как звучит голос, когда кончена жизнь?
Вечный страх перед девушками был неспроста. Всегда знал и боялся, - он не то, что Поттеру нужно. Слабость и неумение защитить.
Остается сказать: "Уходи". Но нет сил выдохнуть это вслух.
- Ты всегда понимаешь, Драко. Так люблю тебя. Так люблю.
Надо бы оттолкнуть, но руки зачем-то прижимают к себе против воли, привычно приглаживают неугомонные вихры. Когда внутри умерло все, привычка действует сама по себе. Знать, что в последний раз. Наверное, это и есть мазохизм, - продолжать обнимать, слушая горький шепот:
- Красивая... Волосы белые... почти как твои...
Разве могло быть больнее? А вот, выходит, что может. Хочется выть, но Драко держится, потому что на него отчаянно смотрят глаза, полные слез.
- Я не успел ее защитить. Руки, плечи, лицо... Все в крови. Она умерла. Понимаешь?
- Я... понимаю, - от испуга сердце начинает оттаивать даже не сразу.
- Не командировка... задание... тебе не сказал. Прости меня, Драко... Не думал, что будет опасно... А там... Сектумсемпра... Ее вместо меня. Ты понимаешь? Я не успел... и Рон опоздал... Я ненавижу эту работу. Я уйду. Я клянусь тебе, я уйду!
Косноязычный придурок. Хоть одну мысль может озвучить нормально?
Облегчение и стыд наваливаются так, что ноги слабеют. Пальцы вжимаются в темные вихры все крепче и крепче, а губы жадно целуют. Мог потерять его дважды за утро. И снова не потерял.
- Я... понимаю... - Драко не обманывает, он на самом деле все понимает. Что тот никуда не уйдет. Ни с проклятой работы. Ни, слава Мерлину, от него. Вечный страх и любовь - разве с Поттером когда-то было иначе? За эти пять лет Драко только и научился, что понимать. И верить в любовь, и в то, что всё обойдется.
