La Dernière Âme | Tome 1 | Fanfiction Five Night At Freddy's

Chapitre 13 : Jour de deuil

Et nous retrouvons Springtrap de bonne humeur pour la suite de notre aventure ! J'adore ce chapitre tout particulièrement ahah.

LA DERNIÈRE ÂME

Chapitre 13 : Jour de deuil

Springtrap jeta un regard dédaigneux aux cinq cadavres devant lui, couverts de mouches, alors qu'il se réveillait d'un nouveau jour sans prison. La femme avait le crâne fracassé, les yeux à moitié sortis de son crâne. Son mari, couché contre elle, tenait encore son ventre ouvert. Derrière eux, deux fillettes étaient transpercées de nombreux coups de couteau rageurs, devant un chien à la tête écrasée sous une armoire. Le robot ne se souvenait plus vraiment de ce qui était arrivé. Après ce qui s'était passé à la pizzeria, il avait perdu le contrôle. Il s'était réfugié dans la première maison ouverte qu'il avait trouvé et il se souvenait avoir laissé parler la colère et la rage, sans réfléchir.

Des tâches de sang frais s'étaient ajoutées à celles presque sèches des victimes du musée. Quand s'arrêterait sa folie ? Il voulait se sentir coupable, il voulait changer, pour Elizabeth, mais il n'y arrivait pas. La haine, la noirceur était trop ancrée en lui. La Marionnette avait raison, il allait frapper sa propre fille ! De son vivant, obsédé à l'idée de la revoir, cette simple idée ne lui aurait jamais effleuré l'esprit. Et maintenant, que lui restait-il ? Elle ne lui ferait plus jamais confiance, les autres allaient sûrement tout lui dire. Elle lui tournerait le dos, elle aussi, comme Henry, comme Michael, sa femme, Georges et tous ceux qui avaient croisé sa route. Il était seul désormais.

Il essaya de se redresser, sa jambe émit un claquement métallique sinistre. Circus Baby l'avait abîmé en le repoussant et il craignait que les dégâts soient importants. Il se pencha vers l'avant pour avoir un meilleur aperçu : une de ses rotules était déboîtée par l'arrière. Il reconnaissait bien là le travail d'Henry : tous ses robots avaient des faiblesses au niveau des jambes qu'il avait essayé de réparer tout au long dans son ancienne vie de technicien. Il boita jusqu'à un canapé, plus loin dans la pièce et se laissa tomber dessus. Il souleva sa jambe et la relâcha sur la table basse en verre qui se fissura immédiatement sous le poids important.

Comment la réemboîter sans l'abîmer davantage ?  Il regarda ses mains. Plusieurs morceaux de doigts manquaient, manier un tournevis s'avérerait compliqué. Tant pis pour la manière douce. Il serra son poing et frappa de toutes ses forces dans son genou. La jambe se décrocha sous la partie visée et son pied traversa la table basse dans un bruit de verre cassé. Super. Il regarda son moignon robotique, désespéré. Et maintenant ?

Il jeta un regard autour de lui. Il devait bien y avoir une boîte à outils quelque part dans cette maison. La situation ne l'arrangeait pas. Chaque minute passée ici était une perte de temps. Les enfants n'avaient pas encore retrouvé sa trace mais ce n'était qu'une question d'heures. Ils ne s'arrêteraient pas de le chercher tant qu'il ne serait pas sous contrôle. Il se redressa dans un grincement métallique et sautilla vers le salon, sa jambe dans les bras. A chaque saut, le carrelage se fissurait sous son pied métallique. Par chance, il n'avait cependant pas à se soucier de perdre l'équilibre ou d'être à bout de souffle : plus de cerveau, plus de poumons, et des contrepoids dans son bassin encore en excellent état de fonctionnement. Il erra dans les différentes pièces, les fouillant méticuleusement à chaque fois. Il avait trouvé un pistolet, dans un des tiroirs de la chambre des parents, qu'il avait soigneusement caché dans son ventre entre deux ressorts pour éviter qu'il ne se tire lui-même dessus. Il n'était pas certain que ses gros doigts puissent atteindre la gâchette, mais ça pourrait toujours servir pour intimider un potentiel ennemi. Vivant, pour le coup. Tirer sur un fantôme n'avait absolument aucun effet, surprenamment.