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Seul dans sa salle de danse, Minho dansait. Il se donnait à fond, son corps s'agitait aisément au rythme de la musique, pour autant, ça ne lui plaisait pas, le cœur n'y était pas. Il n'aimait pas son reflet dans la glace. Il n'aimait pas sa manière de se mouver. Il trouvait qu'il était un piètre danseur alors qu'il était le plus adulé de sa compagnie.
Il n'entendait pas les compliments ou les encouragements. Il n'écoutait rien d'autre que cette petite voix que lui seul pouvait entendre qui lui disait sans cesse « Tu peux faire bien mieux ! », « C'est nul ce que tu fais là, recommence ! ». Il se demandait sans cesse comment il pouvait plaire aux autres s'il ne se plaisait pas à lui.
Il se surmenait clairement. Ses journées et ses nuit étaient vouées à sa passion devenue toxique. Minho était une tout autre personne lorsqu'il se mettait à danser. On lui avait souvent dit que c'était un danseur talentueux. Mais c'était un danseur noir. Il retranscrivait toute sa vie dans sa chorégraphie. Toutes les fois où la mort a frappé ses proches, toutes ces personnes disparues sans qu'il ne puisse rien faire pour les retrouver.
Ses mouvements, sa manière de bouger, ses musiques, tout était lié à la mort. Il ne voulait plus en souffrir. Il en avait assez. Il était hors d'haleine. Il n'avait pas manger de la journée, et pas dormi de la nuit. Il voyait flou, il entendait son cœur battre à tout rompre.
Et ce qui devait arriver arriva. Ses jambes devenant trop faible pour supporter son poids, Minho s'écroula sur le parquet, inspirant et expirant bruyamment, toussotant et essayant de reprendre une respiration et un rythme cardiaque à peu près normaux. Malgré tout ses efforts, il n'arrivait pas à se calmer. Son corps entier tremblait, il avait terriblement mal à la tête et se sentait partir. Il eut de plus en plus de mal à garder les yeux ouverts. Ses paupières lui semblaient lourdes. Il avait l'impression d'étouffer. Il senti comme si l'air se faisait plus rare. Alors, il se regarda une dernière fois son reflet dans la glace, lui sourit, et expira.
Il venait de danser sa dernière danse avec la mort.
