Stupides Pensées

État d'esprit

Je fume ma vie jusqu'au mégot, mon inspiration se dissipe dans la fumée de mes mots. Ça m'épuise de devoir viser toujours plus haut, personne ne se contente de ce que l'on vaut.

Il y aura toujours des nuits tristes après des journées heureuses, ces idées semblant irréalistes sont pourtant bien sérieuses.
Seul dans ma vie, plus rien ne me retiens, je prends conscience de mes soucis, seulement quand tu me veux bien.

Immature à l'extérieur, réfléchi à l'intérieur, je suis condamné à devoir m'exprimer sur un papier pour éviter d'avoir à trop m'étaler. Sérieux qu'avec moi-même, j'oublie qui je suis quand je suis avec quelqu'un d'autre et je fais semblant de bien aller pour éviter d'avoir à me confier.
Je semble torturé quand plus rien ne se passe, et pleins de vie quand les circonstances font face.
Mon étincelle n'est qu'une défense pour ne pas parler, seule celle en qui j'ai confiance me connaît.
J'évite la déception, en étant mature que dans certaines situations, mais on me reproche de plus en plus d'être en inadéquation avec mes fausses apparitions.

Je ne sais plus qui je suis, ni ce que je dois être, je me suis perdu dans un jeu d'acteur dont je ne suis plus maître. C'est pour cela que j'écris, c'est pour cela que je me confie, je me repose sur la seule chose que je semble savoir faire, écrire et continuer d'espérer que je me retrouve dans ces mots balancés dans l'air.

Je n'ai aucune idée, de quand tout cela va s'arrêter, j'ai évoqué cette idée de ma pensée qui guérit à l'aide des histoires que j'écris pour ainsi me délivrer d'une peine passé, mais ce fût peine perdu puisque après tout ce temps, rien n'est effacé.

Je vis avec un état d'esprit insatisfait qui durant la nuit me réveille et durant la journée me rendors, je peine à trouver cet équilibre qui empêcherait de guider mes actes dans ces excès qui agrandissent l'angoisse occupant le long de nombreuses nuits, mes fameuses insomnies.