The Boy

Una lettera per Brahms

Greta gli diede tutto il tempo che voleva. Poteva capire che Brahms non morisse dalla voglia di convocare il ragazzo che gli portava la spesa a casa per comunicargli che a pagarlo era una specie di demone risputato fuori dall'Inferno.

Nel frattempo, cominciò a seguire le regole. Sul serio, questa volta.

Ogni mattina, entrava nella camera di Brahms e lo svegliava. I due passavano la giornata per lo più nella sala della musica. Greta leggeva a voce alta per Brahms e Brahms le faceva ascoltare i suoi brani preferiti. Si scoprì che Greta aveva una gran passione per Chopin. Ogni sera, leggevano di nuovo, poi Brahms andava a dormire, con la buona grazia di non pretendere il bacio della buonanotte. A volte passeggiavano nel parco.

Greta continuava a chiedergli di parlare con Malcolm e Brahms continuava a rifiutarsi. La cosa metteva Greta in una posizione scomoda, perché stava evitando Malcolm per paura di lasciarsi sfuggire qualcosa e che Malcolm arrivasse con torce e forconi.

Alla fine fu Malcolm a stufarsi e presentarsi da solo.

Greta e Brahms erano nella stanza della musica, seduti al pianoforte spalla contro spalla. Brahms stava cercando di insegnarle la Ninnananna del suo illustre omonimo e fingeva di non accorgersi di quanto lei fosse arrugginita. Erano impegnati a ridacchiare come due ragazzini quando un colpo di tosse proveniente dalla porta fece girare Brahms così di scatto che per poco non fece cadere Greta dallo sgabello.

-Malcolm! – esclamò la ragazza, alzandosi. Sentì il volto aprirsi in un sorriso. Brahms non sorrise. Fissava Malcolm con aria sospettosa. Si limitò a fare un cenno con la testa quando Malcolm lo salutò, e disse: - Oggi non è giorno di consegne.

-Sì, lo so – disse Malcolm. – Volevo assicurarmi che Greta stesse bene.

Le sopracciglia di Brahms schizzarono verso l'attaccatura dei capelli. – Che intendi dire?

-Solo che non risponde al telefono e non si fa vedere da settimane – disse Malcolm con aria innocente.

Brahms lo guardò con un'espressione così sinistra che Greta sentì l'urgenza di intervenire.

-Hai fame? – chiese, trascinando Malcolm verso la cucina senza aspettare risposta. – Vieni, Brahms.

Brahms li seguì controvoglia.

Tre minuti più tardi, Brahms e Malcolm si fissavano da un capo all'altro del tavolo della cucina, con in mezzo a loro una fetta di torta e un bicchiere di succo d'arancia per Malcolm, e Greta, pronta a tuffarsi in mezzo caso mai uno dei due avesse deciso di aggredire l'altro.

-Allora – disse Greta in tono garrulo, rivolgendosi a Malcolm. – Ehm...Come stai?

- Bene – disse Malcolm. – E tu?

- Sto bene anch'io.

- E ora che te ne sei accertato...- iniziò Brahms. Greta gli mollò un calcio sotto il tavolo. Brahms trasalì, afferrò il bordo del tavolo e le lanciò un'occhiataccia.

-In realtà – disse Malcolm – se non ti dispiace, sono venuto a chiedere a Greta di uscire con me.

Brahms raddrizzò la schiena, palesemente con l'intenzione di dire che gli dispiaceva eccome, ma Greta lo prevenne.

- Mi dispiace, Malcolm – disse – ma non posso.

- Non puoi – ripeté Malcolm lentamente.

- Mi piacerebbe davvero tanto. Credimi. Ma devo restare qui.

-Perché?

Greta iniziava a innervosirsi. – Perché il mio lavoro è questo.

Brahms la osservava in silenzio. Distolse gli occhi da lei quando Malcolm gli rivolse la parola.