E non mi resta che un giorno addomesticato
Dalle piaghe stridenti
E non mi resta che una fobia piazzata nell'angolo
Dalle grida stropicciate
E vorrei dirti che questa pioggia non disseta
Il vino è rosso dalla vergogna
L'altalena registra le note di
un corteo andato in malora
L'urto dell'onda aveva già generato
l'illusione morente
Di un amore spinto
Alla fossa comune
Dove va in cancrena
Anche il sogno più ambizioso.
Asciuga le mie poesie —
Non l'hai fatto.
