Imagine in Middle Earth

Legolas

I'm waiting for you, my love.

Les murs, les colonnes et les fleurs éclatantes de Minas Tirith étincelaient à la lumière du soleil. La cité blanche se réveillait en ce jour après une longue bataille, enfin gagnée après tant d'années lasses et de vies perdues. L'humeur était à la fête, tout autant dans les casernes que dans les foyers. Le Mordor était tombé, et un nouveau roi allait bientôt remonter sur le trône du Gondor... Les réjouissances promettaient de durer des semaines entières.

Mais avant de célébrer leur victoire, avant de porter Aragorn à son destin, avant même de savourer le fait d'être en vie... Il fallait soigner les blessés, enterrer les morts. Et de ce côté ci, même la vaillante Compagnie de l'Anneau n'avait pas été épargnée. 

Il avaient perdu Boromir depuis des lunes, mais un hommage national lui serait rendu en ce jour. Frodon Sacquet et Sam Gamegie restaient dans un état comateux, affaiblis par leur mission funeste au-delà de tout entendement. Mais ils vivraient, le Mage Blanc avait été catégorique. Quant à (T/p)... Rien de bon ne parvenait aux oreilles de Legolas à son propos. Ses blessures étaient si graves, son sommeil si profond qu'il priait de toute son âme pour qu'elle ne pousse son dernier soupir dans l'instant. 

L'inquiétude le rongeait comme un dragon dévorant, l'empêchait de s'éloigner de la chambre où elle était soignée. Ses amis étaient aussi sombres que lui, mais aucun n'imaginait à quel point son impuissance le rendait fou. 

- Souriez mon ami ! Les Hobbits sont tirés d'affaire ! annonça Gimli, espérant égayer son regard.

- Et c'est une excellente nouvelle, souffla Aragorn. Il devraient se réveiller dans quelques heures...

- Hum, acquiesça Legolas. Mais... Qu'en est-il de...

- Nous ne savons pas encore. Gandalf est auprès d'elle.

L'elfe hocha la tête en remerciement, puis se mura dans un silence grave.

Il revoyait sans relâche la scène du dernier combat, la dernière ruée vers le Mordor. Avec une précision mortelle, ses souvenirs le torturaient autant que l'image de la jeune femme allongée, inconsciente et ensanglantée.

Les rangs resserrés, les hurlements des orcs et la fumée sombre couvrant le jour. Le feu, le sang et le désespoir qui les oppressaient, mais l'espoir qui continuait à leur donner le courage de rendre les coups. Et la flamme rageuse qui dansait dans les yeux de (T/p), son épée levée au clair, son cri de guerre avant de s'élancer derrière Aragorn... Legolas avait une fois de plus été frappé par sa force et sa bravoure. Sa beauté au cœur du danger l'éblouissait, et jamais il n'avait eu autant envie de vaincre. Car s'il sortaient victorieux de cette guerre, tous deux pourraient enfin envisager un avenir ensemble... 

 Mais la bataille ne fut gagnée qu'après la chute de Sauron dans les abîmes. C'était trop tard pour (T/p), qui avait été transpercée par une lame noire quelques secondes auparavant. Legolas avait vu ses yeux s'écarquiller de stupeur, son cri de douleur mourir dans sa gorge. Elle était tombée à genoux, et il s'était précipité à son secours en hurlant. Lequel d'eux deux était le plus terrifié, il n'aurait su le dire...

Gandalf lui avait administré les premiers soins de toute urgence, et l'elfe avait enfourché l'un des aigles pour la ramener à Minas Tirith. La vaillante jeune femme s'était évanouie dans ses bras, son visage devenant plus pâle de minute en minute. Il l'avait confiée aux médecins royaux, et depuis il attendait dans l'incertitude et l'impuissance la plus totale.

Si elle mourait... Non. Il n'y survivrait pas.

Le visage fermé, Legolas serrait ses bras contre lui, comme pour retenir toute la douleur qui menaçait de le submerger. Ses yeux d'ordinaire si clairs s'étaient assombris, et aucune des tentatives de ses compagnons ne parvint à le dérider.